Polvo Infinito

De huevos y gallinas.

2011-06-25T09:11:00.000-07:00

Recordé aquel viejo chiste, aquel de un tipo que va al psiquiatra y le dice: doctor, mi hermano está loco, cree que es una gallina. Y él responde: pues ¿por qué no lo mete en un manicomio? Y el tipo le dice: lo haría pero necesito los huevos.[...] Pues eso es más o menos lo que pienso sobre las relaciones humanas, ¿saben? Son todas irracionales y absurdas y supongo que continuamos manteniéndolas porque la mayoría necesitamos los huevos.

Annie Hall - Woody Allen

Stay

2011-06-22T04:49:00.000-07:00

Henry: “¿Conoce la cita de Tristán Rêveur sobre el arte malo?”

Sam: “No”

Henry: “El arte malo es más trágicamente hermoso que el buen arte porque documenta el fracaso humano”

[...]

Sam: “¿Has oído hablar de Tristán Rêveur?”

Lila: “Sí, claro”

Sam: “¿Te gusta su obra?”

Lila: “No la he visto. Nadie lo ha hecho. Quemó todas sus pinturas antes de suicidarse”

Sam: “¿Se suicidó?”

Lila: “A los dieciocho años dijo que viviría tres años más, que iría a Nueva York y se suicidaría. Y eso hizo”

Sam: “¿Cómo ocurrió?”

Lila: “Se pegó un balazo en el puente de Brooklyn. Dejó una nota de una sola línea: ‘Un suicidio elegante es la máxima obra de arte “

[...]

Lila: “El día que yo lo hice llevé dos hojas de afeitar al baño. ¿Sabes por qué? Porque sabía que, en cuanto empezara a sangrar, me debilitaría. No quería soltar una hoja y quedarme a mitad de camino. ¿Puedes imaginar eso? ¿Puedes imaginar odiar tanto tu vida como para llevar una hoja de repuesto?”

Sam: “¿Qué puedo decirle entonces?”

Lila: “Hay demasiada belleza para renunciar. Dile eso. Hay demasiada jodida belleza”

Zerkalo

2011-06-15T11:38:00.000-07:00

Siempre veo un mismo sueño. Como si el sueño quisiera obligarme a volver a aquellos lugares amados hasta el dolor donde estaba la casa de mi abuelo, donde hace 40 años nací sobre la mesa de comer. Cuando quiero entrar en la casa, algo me lo impide. A menudo veo ese sueño. Y cuando veo las paredes de troncos y la oscuridad del zaguán, ya en sueños sé que sólo lo sueño. Y la alegría se ensombrece a la espera del despertar. A veces ocurre algo y no vuelvo a soñar con la casa y los pinos entorno a la casa de mi infancia. Entonces me hace falta y espero con impaciencia ese sueño, en el que volveré a ser niño y volveré a sentirme feliz sabiendo que todo lo tengo por delante, que aún todo es posible...

Andrei Tarkovski

Persona

2011-05-06T08:05:00.000-07:00

Toda la ansiedad que llevamos con nosotros, nuestros sueños frustrados, la incomprensible crueldad, nuestro temor a la extinción, la dolorosa mirada interior a nuestra dolorosa condición terrenal, han erosionado lentamente nuestra esperanza y cualquier otra salvación. El bramido de nuestra fe y la duda contra la oscuridad y el silencio es una de las pruebas más terribles de nuestro abandono y de nuestro aterrorizado e indescriptible conocimiento.

Persona - Ingmar Bergman

The rules of atraction

2011-03-28T04:48:00.000-07:00

Una sensación de entumecimiento me invade cuando suelto el lastre del pasado y afronto el futuro. Finjo ser un vampiro... en realidad no es necesario que finja porque eso es lo que soy, un vampiro emocional. He llegado a tener la esperanzade que los vampiros existen, que yo nací así, y que me alimentode las emociones autenticas de los demás... Busco la presa deesta noche... ¿Quien va a ser?

- Me resultas familiar. ¿Nos conocemos? -creo que me la tiré el trimestre pasado en la fiesta del "Miércoles mojado"-.

- No.

- ¿Cómo te llamas?

- Peter.

- ¿En serio? ¿No eres del curso superior?

- No, de primer año.

- ¿En serio? Pensé que eras mayor.

- No, soy de primer año.

- Peter. Peter, el del primer año.

Tenía labios chupa pollas, asique consideré las opciones. Puedo irme ahora, de vuelta a mi habitación, tocar la guitarra, masturbarme viendo porno con una conexión ADSL e ir a dormir. O podría jugarme el dinero con Dicky y Quinlivan y ese chico imbécil de L.A. O podría llevarla al Carousel a tomar un café y dejarla tirada con la factura. O podría llevarla a mi habitación esperando que Frog no esté, drogarnos y follármela

- ¿Entonces qué piensas?

- ¿Qué pienso? Creo que, ¿por qué no? Rock and roll.

Me siguió despacio a mi habitación como si supiera lo que iba a pasar demasiado caliente, demasiado drogada para poder hablar. Estaba tan excitado que no podía dejar de temblar y se me cayó la llave cuando intentaba abrir la puerta. Se sentó en la cama y toqué una canción que yo había escrito después continué con una de Counting Crows. La toqué tranquilo, y canté la letra

despacio y con ternura y estaba tan conmovida que comenzó a llorar. Quizás fuera el éxtasis con el que se había drogado. Quizás pensaba que me amaba. Pero cuando la besé en los labios, se puso cachonda al momento. Seguía llorando y con el maquillaje corrido pero dejó que le quitara la ropa. Olía a fruta dulce. Ella era pequeña, también y el vello púbico claro y escaso.Cuando él le metió el dedo no sintió nada, no se ponía húmeda a pesar de no dejar de gemir él estaba medio tieso y perdiendo la erección. Algo iba mal, faltaba algo no sabía el que. Confuso comencé a follarla. Y antes de que se corriera se dio cuenta de lo que era: No podía recordar la última vez que había tenido sexo sin estar borracho.

-¡Peter, oh Peter!

The rules of atraction - Bret Easton Ellis

Aforismos de un viejo indecente

2011-03-24T02:14:00.000-07:00

tengo un viejo aforismo (me dedico a los aforismos mientras ando hecho un andrajo) que dice que el conocimiento es, si no se aplica, peor que la ignorancia. porque si haces conjeturas y no resulta, puedes muy bien decir, mierda, los dioses están contra mí. pero si sabes y no haces, tienes desvanes y pasillos oscuros en la mente por los que bajar y subir y despistarte. eso no es sano, lleva a situaciones desagradables, a beber demasiado y a la máquina de hacer picadillo.

de acuerdo. los apostadores veteranos no se desvanecen sin más. mueren, dura y finalmente, en Quinta Este o vendiendo periódicos enfrente con gorra de marino, fingiendo que es todo una broma, la mente partida en dos, las tripas colgando, pijo sin dulce coño, creo que fue uno de los discípulos preferidos de Freud, que se ha convertido ahora en un filósofo de cierto renombre (mi ex esposa solía leerlo) quien dijo que el juego era una forma de masturbación. qué bonito ser un chico listo y decir cosas. casi todas las frases contienen una verdad secundaria. si yo fuese un chico inteligente y perspicaz, diría por ejemplo: «arreglarse las uñas de los dedos con una lima sucia es una forma de masturbación». y probablemente me diesen una beca, una ayuda, la espada del rey en el hombro y catorce culitos calientes. sólo diré esto, que procede de un pasado de fábricas, bancos de parque, trabajos de mierda, malas mujeres, mal período de Vida: la razón de que el individuo medio siga en el tajo es que están atornillados por el cierre del cerrojo, la cara chiflada del capataz, la mano del casero, el sexo muerto de la amante. impuestos, cáncer, melancolía; ropas que se desmoronan la tercera vez que te la pones, agua que sabe a orina, médicos que tienen consultorios indecentes con trabajo en cadena, hospitales sin corazón, políticos con cráneos llenos de pus... podemos seguir y seguir y sólo conseguiríamos que nos tachasen de amargados y de dementes, pero el mundo nos convierte a todos en locos (y locas) y hasta los santos están dementes. nada se salva. en fin, a la mierda. según mis cifras, sólo he tenido dos mil quinientos coños, pero he visto doce mil quinientas carreras de caballos, y si he de dar a alguien un consejo, doy éste: dedícate a pintar acuarelas.

Charles Bukowski - Notes of a dirty old man

La paradoja

2011-02-26T07:56:00.001-08:00

Todo lo que tiene que ver con los humanos es incierto, pero a menudo la gente desea obtener certeza por miedo. Quieren algo seguro, incluso si es falso. Creo que esta gente es muy susceptible a los líderes religiosos, y también frente a los líderes políticos, que ofrecen un plan, que ofrecen una estructura del bien y del mal, que ofrecen un modo de actuar. Si cometes pecado, hay una manera de redimirse. Pero para ello hay que disponer de una estructura elaborada para crear la idea de pecado, de lo que es el pecado, el perdón y la confesión, etc., así que todas las religiones acaban complicándose más y más a medida que intentan cubrir cada ámbito de los cometidos del ser humano.

El concepto de redención es un concepto bastante religioso. Es decir, para un humanista, existencialista, la idea de redención no forma parte de su filosofía, ni siquiera como concepto. Muchos líderes políticos han forjado sus carreras ofreciendo certeza. Incluso cuando era una certeza totalmente falsa, incluso cuando eran de lo más cínicos. Sabían que mentían, ya que ni siquiera ellos tenían esa certeza. De modo que creo que la gente que busca certeza es muy vulnerable y puede ser manipulada y utilizada.
En mi opinión, el miedo siempre trata de la muerte y la separación. Y creo que, el primer hecho real de la existencia humana, es el cuerpo humano. Gran parte del arte, la religión, la cultura y la sociedad en general, se estructuran para evitar esa aceptación, para evadirla.La razón para querer evadirla es porque aceptar el cuerpo como realidad es aceptar nuestra mortalidad como realidad, y esto es muy dificil de aceptar.
Creo que la religión tiene muchas facetas. Algunos de los sistemas de control más organizados de la Edad Media, eran sistemas religiosos (católicos y musulmanes, etc.). Es un modo de organizar la vida. Eso por un lado. En el centro de todas las religiones hay un intento de abordar el tema de la muerte, la pregunta de si hay vida o no después de la muerte, de como debería funcionar. Así que me parece que la religión, en último término, en realidad trata también de la muerte.

Nietzsche era muy crítico con el cristianismo porque pensaba que se centraba demasiado en la vida después de la muerte, en la que él no creía, lo que reducía la experiencia de la gente de esta vida, la importancia de esta vida. Es una cosa de las que pueden pasar si dices: "Habrá una vida fantástica después de la muerte, así que no le temais a la muerte". Lo que pasa, es que lo siguiente es decir: "Esta vida no significa nada, porque la vida después de la muerte es la vida verdadera". Eso es muy perverso y realmente niega la vida. Hay muchas religiones que esencialmente niegan la vida, porque se concentran en el más allá. Si eres ateo como yo, pensarás que todo esto es muy perverso, porque en realidad lo que se afirma es: "Desaprovecha lo real a favor de una ilusión que jamás tendrá lugar". Las consecuencias de negar el valor de la vida humana son inmensas y de lo más destructivas. Es por ello por lo que, en la mayoría de las religiones, pese a tener algunos elementos constructivos,son básicamente muy destructivas. Y si crees que Dios te da derecho a matar a alguien, entonces la vida ala que pones fin no importa, o de hecho puede ser incluso positivo matar. A lo largo de la historia se han perdido muchas vidas, ya lo sabemos, en nombre de Dios. Tienes dos bandos, cada uno de los cuales afirma que Dios les ordena matar a todo el mundo, y es imposible que ambos tengan la razón, o tal vez si. Además, la idea de que puede haber una vida después de la muerte significa que es posible matar a alguien y pensar que no es tan terrible, porque esta persona seguierá estando viva en el más allá. Es una filosofía muy peligrosa.
En el cristianismo tienen la noción del diablo, hay un cielo y un infierno, está Dios y está el demonio, y es de lo más conveniente decir que los actos malvados del hombre son obra del diablo. Creo que eso trata de evadir la responsabilidad que supone aceptar que los hombres pueden ser malvados. Así, la religión tiende a distraer la atención hacia ciertas abstraciones que en realidad, simplemente no existen. De este modo crea una estructura irreal que se basa en las inseguridades de la gente, en sus miedos.

Creo que,el deseo de evitar las consecuencias de la conciencia es algo que todo el mundo tiene. Somos, las únicas criaturas conscientes, con consciencia de sí mismas y tener conciencia de uno mismo puede ser bastante doloroso, y por tanto hay un impulso de querer transcender y convertirse en algo más allá de lo humano o no humano.
El problema de la Fé, es que tiene connotaciones religiosas muy arraigadas. Si utilizamos la palabra confianza, la cosa cambia. Realmente, la Fé es una convicción que carece de pruebas para ser corroborada. Yo afirmo que Dios

no existe y no puedo demostrarlo, así que en cierto modo, mi Fé es el ateísmo, he aquí la paradoja.

David Cronenberg

Solo contra todos

2011-02-17T04:07:00.000-08:00

Vivimos, nacemos, morimos solos. Solos, siempre solos. Y hasta cuando follamos estamos solos. Solos con nuestra carne, con nuestra vida, que es como un túnel imposible de compartir. Y cuando más viejos, más solos estamos, frente a recuerdos de una vida que se destruyó lentamente. La vida es como un túnel. Y a cada uno su pequeño túnel. Pero al final del túnel ni siquiera hay una lucecita. Así es, no hay nada. Hasta la memoria se descompone hacia el final. Los viejos lo saben bién. Una pequeña vida, pequeños ahorros, pequeña jubilación y luego una pequeña tumba. Y todo eso inutilmente.

Todo es inútil. Hasta los hijos. En cuanto sus padres no tienen nada para darles, los meten en un hospicio para que revienten solos y en silencio. Pero a los hijos no les importa un cuerno. El amor filial es un mito. A su madre, uno la quiere mientras le de leche. Y a su padre mientras le preste dinero. Pero cuando los pechos de la madre están secos, cuando los bolsillos del padre están vacíos, lo único que queda por hacer es meterlos en algún armario, esperando que mueran rápido y al menor costo. Así son las cosas. Es la ley de la vida. Sólo cuando hay herencia los hijos simulan ser amables. Pero cuando la única herencia es una nevera o una tele, ni siquiera vale la pena simular, tan sólo lo mínimo indispensable para tener la conciencia en paz. Una llamada por mes, unas lagrimas en el velatorio, y deber cumplido.

El amor y la amistad son puro verso. Verso para ocultar el hecho de que las relaciones humanas son tan sólo miserables negocios. Hablar de amor y amistad nos conviene, pero por cálculo. La realidad es mucho más banal. A tu madre la quieres porque te alimenta y evita que mueras. A tu amigo porque te da un trabajo que te permite comer, y a tu mujer la quieres porque te cocina, te vacía las bolas y te da hijos para que te cuiden cuando seas viejo y tengas miedo de morir. Pero una sola bofetada a un hijo basta para que él se vengue luego. En realidad, esa bofetada es justo lo que desea. Y cuando te meta en un asilo servirá de excusa para ocultar el desinterés que cualquiera siente para con sus padres. Pero yo no, ese bebé que me quieren encajar no lo quiero. Y seguro que será reciproco.

No, follar no vale la pena. Cuesta muy caro. Pero ayuda a pasar el tiempo. Y cuando se te van las ganas de follar notas que no queda nada por hacer en el mundo y que en realidad no hay nada más en esta puta vida. Nada más que un programa de reproducción en tus entrañas, que uno se siente obligado a respetar. Nacer pese a uno mismo. Comer. Clavar la polla. Dar vida. Y morir.

La vida es un gran vacío. Siempre lo fue, siempre lo será. Un gran vacío que podría continuar perfectamente sin mí.

Pero yo ya no quiero jugar este juego. Ya no doy más. Ahora quisiera vivir algo personal, algo intenso. Ya no quiero ser más la última tuerca de una enorme máquina. El día que muera no quiero sentir que viví la misma mierda que millones de tontos que se amontonan en este planeta. Es decir, el más imbécil ha vivido lo mismo que yo. Tendría que encontrar una razón, un pretexto, lo que sea. Algo que me aliente para seguir otros 20 años antes de morir.

Si pudiera empezar otra vida debería hacer películas porno. Por lo menos ahí las cosas están claras. La gente que las hace entiende el sentido de nuestra especie. Naces con una polla, y sólo serás útil si te comportas como una buena polla rompiendo culos. Si naces con un agujero sólo serás útil si te lo rompen bién. Pero en ambos casos, estás solo. En cuanto a mí, soy una polla. Si señor. Una miserable polla. Y para hacerme respetar debo mantenerme siempre bien duro. Pero con la gorda cada vez me cuesta más que se me levante. Hasta preferiría tirarme a la vieja. Hacer un trio, yo, la madre y la hija. Estoy seguro de que serían felices esas dos degeneradas. Que les parta el culo a las dos sobre el lecho paterno.

Seul contre tous - Gaspar Noé (1998)

Rouge

2011-02-02T03:23:00.000-08:00

- Hace 35 años, a la misma hora, las 5 de la tarde absolví a un marino. Era uno de mis primeros casos y yo estaba en un momento difícil. Hace poco comprendí que cometí un error. Era culpable. Creo que no tengo recambio.

- ¿Qué ha sido de él?

- Me informé de ello. Se casó, tuvo tres hijos y hace poco, un nieto. Vive en paz.

- Entonces, hizo lo que debía.Incluso muy bien.¿No lo comprende? Le salvó.

- Admitámoslo. Pero ¿cuántos otros habría podido absolver, aun siendo culpables? El hecho de decidir lo que es verdad y lo que no lo es, ahora me parece una falta de modestia.

- ¿Vanidad?

- Vanidad.

Trois Couleurs: Rouge.

The Ivory Tower

2011-01-26T11:04:00.000-08:00

Arnold Rothstein : Había una vez un hombre. No recuerdo su nombre. Frecuentaba el palacio de billar del centro de la ciudad. Hacía una apuesta acerca de si podía tragar ciertos objetos, la bolas de billar eran su especialidad. Cogía una bola, la introducía en su garganta y la regurgitaba. Un día, decidí desafiar a este hombre. Diez mil dólares por hacer el truco con una bola de billar de mi elección. Él sabía que yo le había visto hacer este truco por lo menos una docena de veces, así que sólo puedo suponer que él pensaba que yo era estúpido. Puse el dinero en efectivo y se tragó la bola. Se alojó en su garganta y se ahogó hasta la muerte en el acto. Lo que yo sabía y él no era que la bola de billar blanca era un dieciseisavo de pulgada más grande que las otras bolas, demasiado grande para que él se la tragase. ¿Sabes cuál es la moraleja de este cuento, Mr.Yale?

Frankie Yale : ¿No comer una bola blanca?

Arnold Rothstein : La moraleja de esta historia es: Si hago que un extraño se ahogue hasta la muerte para mi propia diversión, ¿qué crees que te voy a hacer a ti si no me dices quien te ordenó matar a Collisimo?

Boarwalk empire

Le Locataire

2011-01-03T15:30:00.000-08:00

Dime... ¿En qué preciso momento... un individuo deja de pensar que es él mismo?
Córtame el brazo, ¿vale? Y digo: "yo y mi brazo".
Córtame el otro brazo. Y digo:"Yo y mis dos brazos".
Sácame fuera el estómago, mis riñones... asumiendo que eso sea posible... Y yo digo: "Yo y mis intestinos".

¿Me sigues?

Ahora bien, si me cortas la cabeza...
¿Qué debería decir? ¿"Yo y mi cabeza" o "Yo y mi cuerpo"?

¿Con qué derecho mi cabeza se llama a sí misma "Yo"?

¿Con qué derecho?

Freedom

2010-12-13T17:22:00.000-08:00

- ¿Sabes? Este era un país fantástico. No entiendo que le ha pasado.

- Nadie tiene agallas ya. Ni nos dejan entrar en un hotel de segunda. O sea, ni un motel de segunda, ¿sabes? Creen que les vamos a cortar el cuello. Tienen miedo.

- No os temen a vosotros. Temen lo que representais para ellos.

- Para ellos solo representamos alguien que necesita un corte de pelo.

- Que va. Lo que representais para ellos es la libertad.

- ¿Que hay de malo en la libertad? De eso se trata todo esto.

- Claro, eso es. Se trata de eso. Pero hablar de ella y practicarla son cosas distintas. Es muy difícil ser libre cuando te compran y venden en el mercado. No digas a nadie que no es libre porque se pondrán a matar y mutilar para mostrarte que si. No pararan de hablar de la libertad del individuo. Pero ven un individuo libre, y les asusta.

- Bueno, el miedo no les hace huir.

- Les hace peligrosos.

Easy Rider

Boardwalk Empire II

2010-11-24T13:16:00.000-08:00

- Hola. Debe usted llevar sombrero en la sinagoga. Es señal de respeto.

- ¿Llevarlo es señal de respeto?

- Sí.

- Si lo llevas en una iglesia te dan un buen capón.

- En la religión judía los hombres visten una yarmulke para recordarnos que Dios está sobre nosotros. ¿Eres un amigo del bar Mitzvah?

- ¿De Jake?

- El hijo del Sr. Guzik.

- Sí, soy un socio de Jake. Esta fiesta... ¿qué es exactamente?

- Cuando un chico judío cumple trece años se convierte en hijo de los mandamientos. Y esta celebración consigna sus obligaciones como hombre.

- ¿Cómo? ¿A los trece?

- ¿No crees que sea lo suficientemente mayor como para rendir cuentas por sus acciones?

- Bueno, el Estado sí que lo cree. Es por lo que tienen el reformatorio.

What do we have?

2010-11-19T11:24:00.000-08:00

Pero nos habíamos olvidado que junto con la oscura visión de Orwell, había otra, un poco anterior y menos conocida, pero igualmente aterradora: “Un mundo feliz” (en inglés, “Brave New World”), de Aldous Huxley, que no profetizaba lo mismo.

Contrariamente a la creencia generalizada, incluso entre la gente culta, Huxley y Orwell no profetizaban sobre la misma cosa. Orwell advierte que seremos dominados por una opresión impuesta externamente. Pero en la visión de Huxley, no hace falta un Gran Hermano para privar a la gente de su autonomía, madurez e historia. Tal y como lo vio, la gente llegará a desear esta opresión, para adorar las tecnologías que borrarán su capacidad de pensar.

Lo que Orwell temía era a aquellos que pudiesen prohibir los libros. Lo que Huxley temía era que no hubiese necesidad de prohibir un libro, porque se llegase al extremo de que nadie desease leerlo.

Orwell temía a los que nos podían privar de la información. Huxley temía a aquellos que nos pudiesen dar tanta, que nos redujeran a la pasividad y al egoísmo. Orwell temía que la verdad se nos pudiese encubrir. Huxley temía que la verdad pudiera ahogarse en un mar de irrelevancia.

Orwell temía que llegásemos a tener una cultura cautiva. Huxley temía que llegásemos a tener una cultura trivial, preocupada apenas por algo parecido al sentimentalismo, a los placeres banales y al pavoneo.

Como Huxley subrayaba en una nueva visión de un mundo feliz, los libertarios civiles y los racionalistas, que siempre están alerta para oponerse a la tiranía “olvidaron tener en cuenta el apetito humano, casi infinito, de distraciones”. En Un mundo feliz, se los controla infligiéndoles placer.

En resumen, Orwell temía que lo que odiamos nos pudiese arruinar. Huxley temía que lo que amamos terminase arruinándonos.

"Amusing ourselves to death", Neil Postman

Boardwalk Empire

2010-11-01T20:57:00.000-07:00

- ¿Me recuerdas? Mantén las manos sobre la mesa.

- La prostituta, Pearl... Yo sólo hacía la oferta de Sheridan.

- Tranquilo, no voy a matarte. ¿Tú serviste, Liam, en la guerra?

- Tuve fiebre reumática.

- Tres años. Mayormente Francia. Es casi imposible describir ese horror. Es una viva pesadilla andante. Había un soldado...un alemán. Él y sus hombres trataron de atacar nuestra posición en el bosque de Argonne. Era de madrugada Y mientras trataba de escalar a través del alambre de espino, le disparé dos veces... una en el estómago, una en el cuello. Él se cayó sobre el alambre. Y no importó lo que hiciera por escapar y liberarse, sólo fue peor para él. Le dejé así durante días, escuchándole gemir, llorar, "¡mutti, mutti, mutti!". Esto es alemán, para decir "¡mama, mama!" Eso era lo que estaba diciendo. Lo curioso del asunto era que apesar de que esa situación suya era absolutamente desesperada, no quería morir. Me ofrecí a matarle varias veces, pero siguió luchando. Algún milagro le caerá. Y le sacará de sus aprietos. Le mantuvimos tan desesperadamente vivo. Alguna gente cree, en esta situación militar ciertamente que estar viviendo es... es mucho, mucho peor. Me voy a ir ahora. No quiero verte nunca más.

- No lo harás.

No leaders, please.

2010-10-04T09:32:00.000-07:00

invent yourself and then reinvent yourself,
don’t swim in the same slough.
invent yourself and then reinvent yourself
and
stay out of the clutches of mediocrity.
invent yourself and then reinvent yourself,
change your tone and shape so often that they can
never
categorize you.
reinvigorate yourself and
accept what is
but only on the terms that you have invented
and reinvented
be self-taught
and reinvent your life because you must;
it is your life and
its history
and the present
belong only to
you.

Charles Bukowski.

Fahrenheit 451

2010-09-26T15:38:00.000-07:00

Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enseñale sólo uno. O, mejor aún, no le des ninguno. Haz que olvide que existe una cosa llamada guerra. Si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello. Tranquilidad, Montag. Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado o cuánto maiz produjo Iowa el año pasado. Atibórralo de datos no combustibles, lánzales encima tantos “hechos” que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendran la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian. No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino se encuentra la melancolía. Cualquier hombre que pueda desmontar un mural de televisión y volver a armarlo luego, y, en la actualidad, la mayoría de los hombres pueden hacerlo, es más feliz que cualquier otro que trate de medir, calibrar y sopesar el Universo, que no puede ser medido ni sopesado sin que un hombre se sienta bestial y solitario. Lo sé, lo he intentado. ¡Al diablo con ello! Así, pues, adelante con los clubs y las fiestas, los acróbatas y los prestidigitadores, los coches a reacción, las bicicletas, helicópteros, el sexo y las drogas, más de todo lo que esté relacionado con los reflejos automáticos. Si el drama es malo, si la película no dice nada, si la comedia carece de sentido, dame una inyección de teramina. Me parecerá que reacciono con la obra, cuando sólo se trata de una reacción táctil a las vibraciones. Pero no me importa, Prefiero un entretenimiento completo.

Ray Bradbury, Fahrenheit 451.

Millionaires

2010-09-17T07:30:00.000-07:00

you
no faces
no faces
at all
laughing at nothing—
let me tell you
I have drunk in skid row rooms with
imbecile winos
whose cause was better
whose eyes still held some light
whose voices retained some sensibility,
and when the morning came
we were sick but not ill,
poor but not deluded,
and we stretched in our beds and rose
in the late afternoons
like millionaires.

Charles Bukowski

OH, YES

2010-09-15T08:55:00.000-07:00

there are worse things than

being alone

but it often takes decades

to realize this

and most often

when you do

it's too late

and there's nothing worse

than

too late.

Charles Bukowski

El reloj de cuco

2010-08-17T17:27:00.000-07:00

En Italia, en 30 años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿que tenemos? El reloj de cuco.

The third man

Jöns & Plog

2010-07-13T13:59:00.000-07:00

—¡Vaya, lloriquea de nuevo!
—Tal vez la ame.
—¿Tal vez la ames? Escucha idiota. Amor es otra palabra para lujuria; más lujuria, más lujuria, más mucha decepción, falsedad y artilugios.
—Pero de todas maneras duele.
—El amor es la más negra de todas las pestes. Si se muriera de amor, habría alegría. Pero casi siempre pasa.
—No, el mío no pasará.
—¡Ah, sí! ¡El tuyo también! Sólo unos cuantos estúpidos mueren de amor. Si todo es imperfecto en este mundo imperfecto, el amor es lo más perfecto de todo, precisamente por su perfecta imperfección.
—Tienes suerte de tener una lengua tan fluida como para creer tus propias habladurías.
—¿Quién dijo que las creía? Pero adoro dar buenos consejos. Pide uno, tendrás dos. Soy versado.

The seventh seal

El gran juego de la yerba

2010-07-13T13:58:00.000-07:00

Ya hay suficientes comentaristas sociales de baja potencia cerebral. ¿Por qué habría de añadir yo mi bufido de alta potencia? Todos hemos oído a esas viejas que dicen: "¡Oh, me parece sencillamente ESPANTOSO lo que hacen esos jóvenes consigo mismos, toda esa droga y esas cosas!" ¡Es terrible!". Y luego miras a la vieja: sin ojos, sin dientes, sin cerebro, sin alma, sin culo, sin boca, sin color, sin flujo, sin humor, nada, sólo un palo, y te preguntas qué le habrán dado a ELLA su té y pastas y su iglesia y su casa en la esquina. Y los viejos a veces se ponen muy violentos con lo que hacen algunos jóvenes: "¡He trabajado como un ANIMAL toda mi vida, demonios!" (Piensan que es una virtud, y sólo demuestra que el hombre es un imbécil rematado). "¡Ésos lo quieren todo sin ESFUERZO! ¡Se tumban a destrozarse el organismo con las drogas, dispuestos a darse la gran vida!".

Y entonces tú le miras:
Amén.

Únicamente tiene envidia. A él le han engañado. Le han jodido sus mejores años. También a él le gustaría echar una cana al aire. Si pudiese. Pero ya no puede. Así que ahora quiere que los demás sufran como él.

Y en líneas generales, ése es el asunto. Los fumetas arman demasiado alboroto con su jodida yerba y el público lo arma por el hecho de que ellos utilizan su jodida yerba. Y la policía está ocupada y a los fumetas les detienen y gritan crucifixión, y el alcohol es legal hasta que te emborrachas demasiado y te cazan en la calle y entonces a la trena. Dale algo al género humano y lo rasparán y lo arañarán y lo machacarán.

Heinrich Karl Bukowski

Psycho

2010-07-05T11:48:00.000-07:00

- Marion: ¿No tiene usted amigos?
- Norman: El mejor amigo para un muchacho es su madre. ¿ Usted no ha tenido un momento vacío en toda su vida?
- Marion: Como todo el mundo.
- Norman: ¿Y adónde va? si puedo saberlo
- Marion: Busco una isla perdida.
- Norman: Pero ¿de qué huye usted?.
- Marion: ¿Supone que huye de algo?
- Norman: Además intentar huir de algo es inútil. La lluvia no ha durado mucho. ¿Sabe lo que pienso? Que todos tenemos algún problema y que muy pocos pueden librarse de ellos. Por más cosas que intentemos no es posible, el problema existe siempre.
- Marion: A veces somos nosotros mismos quienes lo creamos.
- Norman: Yo nací con el mío. Y ahora no me importa.
- Marion: Pues creo que ha de importarle.
- Norman: Y en realidad me importa aunque lo niegue.
- Marion: ¿Sabe? Si alguna vez alguien me hablara de la forma en que antes le hablaba ella a usted...
- Norman: Muchas veces cuando me habla de ese modo siento unos deseos enormes de enfrentarme con ella o marcharme. Abandonarla para siempre. Pero está enferma ¿Entiende?
- Marion: No saqué esa impresión.
- Norman: Enferma, no débil. Desde que murió mi padre tuvo que preocuparse de todo. Yo era muy pequeño. Creo que no tenía necesidad de trabajar tanto. Él le dejó algún dinero. Además, hace unos años mi madre trabó amistad con un .hombre que la convenció para construir esto y cuando el hombre murió sufrió un shock nervioso porque tuvo una muerte... No creo que sea apropiado contárselo mientras está comiendo...Ella lo consideró una gran pérdida. Ya nada le quedaba.
- Marion: Excepto usted.
- Norman: Un hijo y un marido son algo muy diferente.
- Marion: ¿Por qué no se marcha de aquí?
- Norman: ¿A una isla perdida como usted?
- Marion: No, no como yo.
- Norman: ¿Y dejarla sola? Nunca lo haré ¿Quién cuidaría de ella? El fuego se le acabaría. El frío y la humedad harían de aquello una tumba. Me faltaría valor para hacerle eso aún odiándola. Y no la odio. Se lo aseguro. Lo que odio es su enfermedad. Lo que es ahora.

The Apartment

2010-06-28T17:00:00.000-07:00

El 1 de Noviembre de 1.959, la población de Nueva York era de 8.042.743 personas. Tendidos en el suelo uno tras otro, suponiendo una estatura media de 1.70, llegarían desde Times Square a las afueras de Karachi, Pakistán. Conozco estos datos porque trabajo para una compañía de seguros, la Consolidated Life de Nueva York. Somos una de las cinco empresas más importantes del país. El último año suscribimos nueve punto tres miles de millones de dólares en pólizas. Nuestra oficina tiene 31.259 empleados, que es más que la población de Natchez, Mississippi, o Gallup, Nuevo México. Trabajo en el piso 19, Departamento de Pólizas Comunes, División de Contabilidad de Primas, Sección W, mesa número 861.

The Apartment.

Heat

2010-06-09T16:43:00.001-07:00

- Siete años en Folsom, tres en celda de castigo. McNeil antes de eso, ¿es McNeil tan dura como dicen?

- ¿Quieres escribir un best seller sobre prisiones?

- ¿Quieres volver allí? ¿Sabes? He perseguido a algunos tipos que solo querían joderla para que les volvieran a enviar a encerrar, ¿eres de esos?

- Debes haber perseguido a tipos muy capullos.

- Ha habido de todo.

- ¿Me ves atracando tiendas de licores con un tatuaje en el pecho que diga nacido para perder?

- No, claro que no.

- Bien. Yo nunca volveré allí.

- Pues entonces no atraques.

- Hago lo mejor que se hacer: atracar. Y tu lo mejor que sabes hacer, intentar detener a tipos como yo.

- ¿Nunca has querido llevar un tipo de vida normal?

- ¿Qué coño es eso?, ¿barbacoas y partidos de béisbol?

- Si.

- ¿Ese tipo de vida normal es la que tú llevas?

- ¿Mi vida? No. Mi vida... mi vida es un auténtico desastre. Tengo una hijastra totalmente jodida por que su verdadero padre es un capullo de los gordos. Tengo una mujer con la que estoy compartiendo la cuesta abajo de un matrimonio, ¡mi tercero!... por que me paso todo el día por ahí por las calles persiguiendo a tipos como tú. Esa es mi vida.

- Un tipo me dijo una vez, no te ates a nada en tu vida que no puedas dejar en menos de 30 segundos cuando la poli te pisa los talones. Bueno, si me sigues a mi tendrás que actuar cuando actuo yo, ¿cómo esperas poder conservar un matrimonio?

- Lo que dices es interesante, ¿qué eres un monje?

- Tengo una amiga.

- ¿Y qué le cuentas?

- Le digo que soy un vendedor.

- Asique si un día me ves pisándote los talones... ¿vas a largarte y dejar a esa amiga sin despedirte?

- Esa es la disciplina.

- Eso es poco profundo, ¿no?

- Sí, es lo que es, o valdrá mas que los dos cambiemos de oficio.

- Yo no se hacer nada mas.

- Ni yo tampoco.

- Ni tengo muchas ganas de hacerlo.

- Ni yo tampoco.

- ¿Sabes? Tengo un sueño, un sueño que se repite. Estoy sentado en una gran mesa de banquete y todas las víctimas de todos los asesinatos e los que he trabajado están sentadas a esa mesa mirándome fijamente con los ojos grandes como globos porque tienen fuertes hemorragias de las heridas de sus cabezas. Y allí están esas grandes personas globo porque las encontré dos semanas despues de haber sido asesinadas; los vecinos denunciaron el mal olor. Y allí están todas ellas sentadas allí.

- Y, ¿qué dicen?

- Nada.

- ¿No hablan?

- No, es sólo que no tienen nada que decir. Verás, sólo nos miramos. Ellos me miran a mi y eso es todo. Ese es el sueño.

- Yo tengo uno en el que me ahogo. Y tengo que despertarme y respirar o me moriré mientras duermo.

- ¿Sabes que significa?

- Sí, que aun tengo tiempo.

- Tienes tiempo para hacer lo que quieres hacer.

- Así es.

- ¿Lo estás haciendo ahora?

- No, aun no.

- Estamos aquí sentados, tu y yo, como un par de tipos normales. Tú haces lo que haces y yo hago lo que tengo que hacer, y ahora que hemos estado cara a cara lo sé. Si estoy allí y tengo que matarte no me gustará. Pero te aviso, si es entre tu y algún pobre desgraciado cuya mujer vas a convertir en viuda; hermano, vas a palmarla.

-Hay otra cara de esa moneda, ¿qué pasa si me tienes atrapado y soy yo el que te liquida? Porque pase lo que pase no vas a entrometerte en mi camino. Hemos estado cara a cara, sí. Pero no dudaré ni un segundo.

- Tal vez sea eso lo que pase, o... quien sabe.

- O tal vez no nos veamos nunca mas.

Heat - Michael Mann

¿Conoces la historia del Rey Pescador?

2010-06-02T11:08:00.000-07:00

Comienza cuando, siendo niño, el rey tiene que pasar una noche solo en el bosque para demostrar su valor y poder convertirse en rey. Mientras pasa la noche solo le sorprende una visión sagrada: en la hoguera se le aparece el Santo Grial, símbolo de la gracia divina de Todopoderoso, y una voz le dice al niño: "Tu custodiarás el Grial para que pueda curar el corazón de los hombres". Pero el muchacho quedó cegado por la visión más impresionante de una vida llena de poder, gloria y belleza. Y en un estado de inmenso asombro sintíose no como un niño, sino invencible. Como Dios. Se acercó a la hoguera para coger el Grial y el Grial desapareció, quedando su mano en el fuego que le produjo grandes quemaduras. A medida que el niño crecía, la herida se hacía más profunda, hasta que un día la vida perdió aliciente para él, ya no tenía fe en los hombres ni en sí mismo. No podía amar ni ser amado. Estaba hastiado por sus experiencias y empezó a morirse. Cierto día, un tonto entró en el castillo y encontró solo al rey. Y al ser tonto era un ingenuo y no vio que era el rey. Sólo vio a un hombre a solas, lleno de dolor, y le preguntó al rey: "¿Qué te aflige, amigo?". Y el rey le respondió: "Estoy sediento. Dame agua para refrescar mi garganta". Y el tonto cogió una copa que estaba junto a su lecho, lo llenó de agua y se lo dio al rey. Y cuando el rey comenzó a beber se apercibió que la herida estaba curada. Miró a sus manos y allí estaba el Santo Grial que había buscado durante toda su vida. Se volvió hacia el tonto y le dijo: "¿Cómo has encontrado tú lo que mis más valientes hombre no han podido?". Y el tonto respondió: "No lo sé. Sólo sé que tú tenías sed"

The Fisher King

La masa prescindible

2010-06-02T10:57:00.000-07:00

¿Has leido algo de Nietzsche? Nietzsche dice que hay dos clases de gente en el mundo la gente destinada a la grandeza como Walt Disney y Hitler y luego estamos los demás; él nos llamó los torpes y chapuceros. Nos toman el pelo, a veces no acercamos a la grandeza pero nunca la alcanzamos. Somos la masa prescindible. Nos empujan a los trenes, tomamos pastillas envenenadas o nos matan en una hamburguesería. ¿Quieres saber el nuevo título de mi biografía amiguito italiano? "No fue un jodido camino de rosas. La historia de Jack Lucas", ¿te gusta? Eres un buen chaval, dices no a las drogas. ¿No tienes a veces la sensación de que te castigan por tus pecados?

The Fisher King

Incógnitas

2010-05-25T09:49:00.000-07:00

El hombre. La especie más misteriosa de nuestro planeta. Un misterio cargado de incógnitas. ¿Quiénes somos? ¿De donde venimos? ¿A dónde vamos? ¿Cómo sabemos lo que creemos saber? ¿Por qué creemos en algo? Un sinfín de preguntas que buscan respuesta, una respuesta que planteará una nueva pregunta… y su respuesta a su vez una nueva pregunta i así sucesivamente… Pero al fin y al cabo, ¿acaso no se repite siempre la misma pregunta, a la que sigue siempre idéntica respuesta?
- La pelota es redonda. El juego dura 90 minutos. Hasta aquí muy claro todo. El resto son teorías… ¡Allá vamos!

Lola Rennt

Love the bomb

2010-05-25T09:46:00.000-07:00

¿Oiga?, ¿oiga?, ¿oiga?, ¿oiga?... ¡Hola Dimitri!, oye... oye... no te oigo muy bien, ¿no podrías bajar un poquito "La Internacional"?.
Ajá, así está mejor... Sí, jejeje, ¡¡sí!!, ahora te oigo perfectamente Dimitri, con la voz clara y potente de un tenor dramático, sí... ¿Ah, que tú también me oyes bien a mí?, bueno, entonces, los dos nos oímos perfectamente, así que... es que ya... ¡claro!. Me alegro de que estés bien y de que yo esté bien. Estoy de acuerdo contigo, lo principal es estar bien, jejejeje... Escucha Dimitri, ya sabes que... eh... siempre hemos hablado de la posibilidad de que ocurra algo grave con la bomba. La... la... la bomba Dimitri, la de hidrógeno hombre. Pues imagínate la faena...

Dr. Strangelove or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb

Piedrecitas diminutas

2010-05-18T09:51:00.000-07:00

Pensamientos al azar sobre el día de San Valentín de 2004: Es una celebración inventada por los fabricantes de tarjetas de felicitación para que la gente se sienta como una mierda. Hoy no he ido a trabajar. He cogido el tren. No sé por qué. No soy una persona impulsiva. Supongo que me he despertado deprimido. Tengo que llevar el coche al mecánico. Hace un frío que pela en esta playa. Montar aquí en febrero: eres genial, Joel. Páginas arrancadas: no recuerdo haberlo hecho. Al parecer es la primera vez que escribo en dos años. La arena está sobrevalorada: sólo son piedrecitas diminutas. Si pudiera conocer a otra mujer... supongo que las probabilidades de que eso ocurra se ven disminuidas por mi incapacidad de establecer contacto o quedar con una mujer desconocida. Tal vez debería quedar con Naomi: era agradable. Lo agradable es bueno. Me quería.

Eternal Sunshine of the Spotless Mind

Femme fatale

2010-04-19T13:50:00.000-07:00

La conocí hace tiempo en una especie de funeral en el que me presenté a echarle un vistazo al cadáver de la literatura; es una mujer elegante y mordaz, aunque calculadora. De ella me gustó su voz y que fuera tan pálida, y que evitara hablar de ella, y que pensara que la mayoría de los hombres somos tan estúpidos como parecemos. Por el contrario, me aterraba su frialdad para calcular sus actos e inducir a los otros a perseguirla, todo lo tenía calculado: sus preguntas, el brillo de sus ojos hermosos, sus drogas, los pretextos que construía para evitar caer en las redes del otro. Seguía, por supuesto, una estrategia inteligente, es decir, jamás hablaba de sí, ni de sus proyectos, ni de otros hombres. Nada parecía tener importancia para ella excepto -y en esto resultaba tan sutil- halagar al hombre que tenía enfrente. La belleza y la inteligencia no se dan en una misma mujer más que en extrañas ocasiones y, cuando esto sucede, es mejor darse un tiro antes que comenzar esa piadosa y terrible cacería en la que, sin remedio, la supuesta víctima culminará la comedia devorando las entrañas del cazador. Y no estoy hablando precisamente de lo que conocemos comúnmente como inteligencia y que asociamos automáticamente con la inteligencia masculina, es decir, aquella capaz de certificarse a partir de un curriculum, de una biografía o en el cumplimiento de una lógica exacta; estoy hablando, más bien, de la otra: la inteligencia bestial, la del que sabe por naturaleza y se contempla a sí mismo y a los otros como los objetos de un juego cuyas reglas están claramente marcadas en el mundo de los signos, esa inteligencia que sabe leer en tu rostro, en tus palabras, en la intensidad de tu excitación, que sabe reconocer el barro del que estás hecho. Nuestros encuentros fueron aparentemente agradables pues ambos sabíamos mover las piezas: ella preguntaba, yo respondía; un juego aburrido pero amable, sin pasiones, ni sangre, ni miraditas imbéciles o acusadoras. La única diferencia entre estos dos jugadores es que ella, y no me parece raro, piensa -lo sabe- que en el encuentro sólo habrá de recibir algunos rasguños sin importancia. La razón de tal vanidad es que las mujeres hermosas están muy mal educadas, quiero decir que han tenido a una gran cantidad de zalameros acostumbrándolas a ser lo que son de todas maneras. Y es que después de ser tan mimadas por los espontáneos les resulta muy sencillo creer que lo único que desean los hombres es entrar a la casa por la misma puerta. Me explico: ¡Creen que todos los hombres se las quieren tirar! La desgracia es que no les falta razón y han aprendido a disfrutar -sin involucrarse, claro- los argumentos con los que el macho disfraza sus deseos. ¿Qué puedo hacer? Nada, por supuesto. O más bien sí, me iré a dar un paseo lejos de la femme fatale y de su jauría de perseguidores. Suerte, muchachos, que la zorra se les escapa.

Guillermo Fadanelli

Así que esto es lo que concluí.

2010-03-17T08:03:00.000-07:00

No somos pecadores malditos ni copias perfectas de Dios. Dejamos que el mundo nos diga si somos santos o adictos al sexo, cuerdos o locos, héroes o víctimas, si somos buenas madres o hijos amorosos. Pero nosotros podemos decidir.
Como me dijo cierta fugitiva sabia: a veces no es importante para dónde saltes, sino que saltes. Desearía poder decir que abandoné el circuito pero eso no sería totalmente cierto.
Todavía me pregunto qué era Paige. ¿Era otra loca hermosa como mi madre o un alma gemela torcida enviada para revivirme?

Sólo hay una manera de averiguarlo.

Choke

Sexo bajo el agua

2010-03-05T17:39:00.000-08:00

- ¿Has oido hablar del sexo?
- Claro que sí
- Pues he descubierto porqué existe el sexo
- Ah ¿sí? ¡Fantástico!
- Es porque los humanos no viven bajo el agua
- No lo entiendo
- Bueno, los peces no necesitan sexo, porque ponen los huevos y los fecundan en el agua. Los humanos no lo hacen porque no viven en el agua, tienen que asimilar el agua y practican el sexo.
- Osea que los humanos no practicarían el sexo si vivieran en el agua...
- Practicarían otra clase de sexo, pero no tendrían que tocarse unos a otros.
- Me gusta esa idea. ¿Has oido hablar del submarinismo? Es algo nuevo.
- ¿La escafandra para respirar bajo el agua?
- Exacto.
- ¿Estás pensando lo mismo que yo?
- Sí, preguntaselo.

- Luciana, ¿quieres hacer el sexo con nosotros en la bañera? Es un experimento.
- ¿Estais de guasa? Iros a la mierda monstruos. Voy a decirle a mi padre que decís guarradas, además, ¡estoy segura que ni siquiera sabeis lo que es follar!
- Son tan diferentes a nosotros... y todo porque no vivimos bajo el agua.

Dead ringers

El ladrón de orquideas

2010-03-05T17:27:00.000-08:00

Cada una de estas flores tiene una relación con el insecto que la poliniza, cada orquídea se parece a un determinado insecto, así que el insecto se siente atraído por esa flor, su doble, su alma gemela y no hay un anhelo mayor para él que hacerle el amor. Cuando el insecto se aleja, divisa otra flor alma gemela y le hace el amor, polinizándola.

Y ni la flor ni el insecto entenderán jamás el significado de este acto de amor.

¿Pero como van a saber ellos que gracias a su danza el mundo sigue girando?. Y así es, por el simple hecho de hacer lo que están llamados a hacer ocurre algo grande,magnífico, en ese sentido nos enseñan a vivir, nos enseñan que el único barómetro que tenemos es el corazón, que cuando descubre tu flor no puedes dejar que nada te aparte de ella.

Adaptation

Escritor

2010-03-05T16:27:00.000-08:00

Experimentos, datos, realidades, la verdad de una instancia superior. No existen tales cosas. ¡Especialmente aquí! Todo eso no es más que la estúpida invención de alguien.

¿No lo sienten así?

Aunque claro, se trata de encontrar al autor de la invención. Y la causa. ¿Pero qué bien puede hacer tu conocimiento? ¿Acaso a alguien le daría cargo de conciencia? ¿A mi? Yo no tengo conciencia. Yo tengo audacia. Algún bastardo me criticará que solo consigo lastimarme. Otro me gritará que he vuelto a hacerme daño otra vez. Pondría mi corazón y mi alma en el empeño y los engullirían. Podría liberar a mi alma de la inmundicia y la engullirían igualmente.

Todos tan cultos y con los sentidos atrofiados. Esa manada de periodistas, editores, críticos, admiradoras... ¡Todos pidiendo: más, más!

¿Pero que maldito escritor soy, si odio escribir? En realidad es un constante tormento. Una ocupación penosa y vergonzosa, como un ataque de hemorroides. A veces pienso que mis libros podrían ser beneficiosos para alguien... ¡No, nadie me necesita para nada! Apenas haya muerto se dedicarán a engullir a cualquier otro. Me habría gustado cambiarles pero son ellos los que me han cambiado, haciéndome a su imagen.

El futuro solía ser una continuación del presente, con todos los cambios perfilándose a lo lejos en el horizonte. Ahora el futuro y el presente son una misma cosa.

¿Están preparados para esto? ¡Pero no quieren saber nada! ¡Todo lo que saben hacer es engullir!

Stalker

Déjales creer.

2010-03-05T16:24:00.000-08:00

Deja que todo lo que ha sido planeado se vuelva realidad. Déjales creer. Déjales reirse de sus pasiones. Porque lo que ellos llaman pasión no es un tipo de energía emocional, sino la fricción entre sus almas y el mundo exterior. Y lo que es más importante, déjales creer en ellos mismos. Déjales que permanezcan desvalidos como niños, porque la debilidad es algo grande, mientras que la fuerza no es nada. Cuando nacemos somos débiles y flexibles. Cuando morimos somos duros e insensibles. Cuando un árbol está creciendo es tierno y dócil, pero cuando se vuelve seco y duro muere. La dureza y la fuerza son compañeras de la muerte. El vigor de la existencia se manifiesta a través de lo dócil y flexible. Lo que se vuelve duro no puede triunfar.

Stalker

I'm a human being

2010-03-05T15:54:00.000-08:00

No tengo que decirles que las cosas están mal; todos sabemos que las cosas están mal. El dolar cuesta menos, los bancos están quebrando, los vendedores guardan un arma bajo el mostrador, los delincuentes reinan en las calles; y no hay nadie que sepa que hacer, no hay fin para esto.

Sabemos que el aire no es apto para respirar y que la comida no es apta para ser comida. Nos sentamos mirando nuestra TV mientras algún locutor local nos dice que hoy han habido 15 homicidios, 63 crímenes violentos, como si esa fuera la forma en que debe ser. Pero nosotros sabemos que está mal!!! peor que mal, es una locura! Es como si en todos lados, todas las personas estuvieran enloqueciendo.

Así que no salimos más. Nos sentamos en la casa y lentamente el mundo en el que vivimos se vuelve más pequeño, y todo lo que decimos es
"por favor, al menos dejanos estar tranquilos en nuestra sala de estar, dejenme tener mi tostadora, mi tv, mi teléfono y no dire nada, sólo DEJENNOS TRANQUILOS"...

Bueno, pues YO NO QUIERO QUE ESTÉN TRANQUILOS, QUIERO HACERLOS ENOJAR!!

No quiero que protesten, no quiero que escriban a los congresistas porque no sé que decirles que escriban, tampoco sé que hacer con la inflación, la depresión, los rusos y el crimen en las calles, todo lo que sé es que primero, DEBEN ENOJARSE, TIENEN QUE LEVANTARSE Y DECIR,

"SOY UN SER HUMANO MALDITA SEA, MI VIDA TIENE VALOR".

Asi que quiero que se levanten. Levantense de sus sillas. Quiero que se levanten ahora mismo, vayan hasta la ventana, la abran, saquen su cabeza y griten: "ESTOY MUY FURIOSO, Y NO PIENSO AGUANTARLO MAS!!! Quiero que se levanten ahora mismo...vayan hasta sus ventanas, abranlas, saquen sus cabeza y griten: "ESTOY MUY FURIOSO, Y NO PIENSO AGUANTARLO MAS!!!

Las cosas tienen que cambiar, pero primero deben enojarse,tienen que decirlo:"ESTOY MUY FURIOSO, Y NO PIENSO AGUANTARLO MAS!!! , entonces si, veremos que hacer sobre la inflación, la depresión y la crisis del petróleo. Pero primero levantense de sus sillas, abran la ventana, saquen sus cabezas, griten y digan: "ESTOY MUY FURIOSO, Y NO PIENSO AGUANTARLO MAS, NUNCA MÁS!!!!!"

Network

Si matan a un policía en Dallas

2010-03-05T15:49:00.000-08:00

Tu has leído la historia de Jesse James
De cómo él vivió y murió
Si todavía necesitas
Algo que leer
Aquí es la historia de Bonnie y de Clyde.

Hay muchas mentiras de estos relatos;
No son tan despiadados como se dice;
Su naturaleza es cruda;
Odian la ley
A los soplones y las ratas del taburete.

Los llaman asesinos a sangre fría;
Dicen que son despiadados y malos;
Pero digo esto con orgullo,
Yo conocí a Clyde
Cuando él era honesto, recto y limpio.

Pero las tontas leyes
Lo hicieron caer
Y lo encerraron en una celda
Entonces me dijo
"Nunca seré libre,
así que conoceré a algunos de ellos en infierno."

Si matan a un policía en Dallas,
Y no tienen ninguna pista;
Si no pueden encontrar al culpable,
Apenas limpian su pizarra
Y la cuelgan en Bonnie y Clyde.

Algún día ellos caerán juntos
Y los enterrarán lado a lado
Para pocos será pena
Para la ley un alivio
La muerte de Bonnie y Clyde

Bonnie and Clyde

La bomba

2010-03-05T15:07:00.000-08:00

Un submarino japonés le disparó dos torpedos al costado del barco, yo había vuelto de la isla de Tinyan, de Leyte, donde habíamos entregado la bomba, la que había de ser para Hiroshima. 1100 hombres fueron a parar al agua, el barco se hundió en 12 minutos, no vi el primer tiburón hasta media hora después, un tigre de cuatro metros, ¿ usted sabe cómo se calcula esto estando en el agua ? usted dirá que mirando desde la dorsal hasta la cola, nosotros no sabíamos nada. Nuestra misión de la bomba se hizo tan en secreto que ni siquiera se radió una señal de naufragio. No se nos echó de menos hasta una semana después. Con las primeras luces del dia llegaron muchos tiburones y nosotros fuimos formando grupos cerrados, algo así como aquellos antiguos cuadros de batalla, igual que la que había visto en una estampa de la de Waterloo. La idea era que cuando el tiburón se acercara a uno de nosotros éste empezara a gritar y a chapotear y a veces el tiburón se iba pero otras veces permanecía allí y otras se quedaba mirándole a uno fijamente a los ojos, una de sus características es sus ojos sin vida, de muñeca, ojos negros y quietos, cuando se acerca a uno se diría que no tiene vida, hasta que le muerde, esos pequeños ojos negros se vuelven blancos y entonces ah... entonces se oye un grito tremendo y espantoso, el agua se vuelve de color rojo, y a pesar del chapoteo y del griterío ves como esas fieras se acercan y te van despedazando. Supe luego que aquel primer amanecer perdimos cien hombres, creo que los tiburones serían un millar que devoraban hombres a un promedio de seis por hora. El jueves por la mañana me tropecé con un amigo mío, un tal Robinson de Cleveland, jugador de béisbol bastante bueno, creí que estaba dormido, me acerqué para despertarlo, se balanceaba de un lado a otro igual que si fuera un tentetieso, de pronto volcó y vi que había sido devorado de cintura para abajo. A mediodia del quinto dia apareció un avión de reconocimiento, nos vio y empezó a volar bajo para identificarnos, era un piloto joven, quizá más joven que el señor Hooper, que como digo, nos vio y tres horas después llegó un hidro de la Armada que empezó a recogernos y ¿ saben una cosa ? fueron los momentos en que pasé más miedo, esperando que me llegara el turno, nunca más me pondré el chaleco salvavidas. De aquellos 1100 hombres que cayeron al agua solo quedamos 316. Al resto los devoraron los tiburones el 29 de julio de 1945. No obstante, entregamos la bomba.

Tiburón

Porquería de mundo

2010-03-05T15:02:00.000-08:00

Iba conduciendo por Sunset, ya de noche, cuando me detuve en un semáforo y vi en una parada de autobús a aquella pelirroja teñida, de cara ajada y brutal, empolvada, pintada, que decía: «Esto es lo que nos hace la vida.» Me la imaginé borracha, gritando a un hombre de un extremo a otro de la habitación y me alegré de no ser aquel hombre. Vio que la miraba y me hizo una seña: «Eh, ¿me llevas?» «Bueno», dije; cruzó corriendo dos carriles de tráfico para subir al coche.

[...]

Me vi a mí mismo ensartando aquel cuerpo delgado y casi pude oír los muelles. Luego me la imaginé sentada en una silla, soltando tacos y hablando y riendo. Pasé. Se bajó en Alvarado y la vi cruzar la calle caminando, intentando menear el culo, como si lo tuviera. Seguí conduciendo. Debía al Estado 600 dólares del impuesto sobre la renta. Tendría que prescindir de un polvo de vez en cuando.

[...]

Subí al coche y volví calle arriba por Sunset. Cuando llegué a Alvarado tiré hacia el sur y fui bajando hasta la calle Octava. Aparqué, bajé, busqué una tienda de licores y compré una botella de whisky. Luego, entré en el bar más próximo. Allí estaba ella.

Mi pelirroja de cara brutal. Me acerqué, le di una palmadita a la botella.

—Vamos.

Acabó lo que estaba bebiendo y me siguió.

—Bonita noche —dijo.

—Oh, sí —contesté.

Cuando llegamos a mi casa, se metió en el baño y lavó dos vasos. No hay escapatoria, pensé. Ninguna escapatoria.

Entró en la cocina y se echó sobre mí. Se había pintado los labios. Me besó, pasándome la lengua alrededor de la boca. Le alcé el vestido y le agarré las bragas. Allí nos quedamos, bajo la luz eléctrica, trabados. En fin, el Estado tendría que esperar un poco más para cobrar mi impuesto sobre la renta. Quizás el gobernador Deukmejian lo entendiese. Nos separamos, serví dos whiskies y pasamos a la habitación contigua.

Música de cañerías - Charles Buckowski

Patrick Bateman

2010-03-05T14:55:00.000-08:00

Existe la idea de que un tal Patrick Bateman es una especie de abstracción, porque yo no existo de verdad sino solo como ente, como algo ilusorio. Y aunque pueda ocultarte mi mirada fria, si me das la mano notaras que mi carne roza la tuya e incluso tal vez intuyas que es probable que tengamos estilos de vida parecidos... Pero yo, sencillamente, no estoy.

Tengo todas las caracteristicas de un ser humano. Carne, sangre, piel, pelo... Pero ni una sola emoción clara e identificable, excepto la avaricia y aversión.

Esta ocurriendo algo terrible dentro de mi. Y no sé por qué. Mis sangrientas lujurias nocturnas están empezando a apoderarse de mí. Me siento letal, al borde del frenesí. Creo que mi máscara de salud mental está a punto de desmoronarse.

American psycho

El último día del verano

2010-03-05T14:53:00.000-08:00

En fin, pensándolo bien ¿ha valido la pena? Dios Santo, como ha cambiado irremediablemente mi vida, siempre es el último día de verano y me he quedado fuera en el frío sin una puerta para volver a entrar. He tenido más momentos intensos de los que por derecho me corresponderían, para muchos la vida les pasa de largo mientras hacen grandes planes para ella, a lo largo de mi vida he dejado pedazos de mi corazón aquí y allí y ahora apenas me queda el suficiente para seguir viviendo, pero fuerzo una sonrisa sabiendo que mi ambición sobrepasaba mucho a mi talento.
Ya no hay caballos blancos, ni mujeres guapas en mi puerta.

Blow

Esta ciudad me teme

2010-03-05T14:49:00.000-08:00

Esta mañana me he encontrado un cadáver de perro en un callejón, sobre su estómago reventado había huellas de neumático. Esta ciudad me teme. He visto su verdadero rostro.

Las calles son unas alcantarillas enormes y dichas alcantarillas están llenas de sangre y cuando el alcantarillado al fin forme una costra, todas las alimañas se ahogarán.

La mugre acumulada de todo el sexo que practican y de todos los asesinatos que cometen les llegará a la altura de la cintura y todas las putas y los políticos alzarán la vista y gritarán: "¡Sálvanos!"... Y yo miraré hacia abajo y susuraré: "No".

Todos ellos tuvieron su oportunidad. Podían haber seguido los pasos de hombres buenos como mi padre o el presidente Truman.

Hombres decentes que creían en la honradez del trabajo diario.

En vez de eso siguieron la senda marcada por las heces de los viciosos y los comunistas sin darse cuenta, hasta que fue demasiado tarde, de que ese camino llevaba a un precipicio.

No me digas que no pudieron elegir.

Ahora todo el mundo está al borde del abismo, mira hacia abajo y contempla un infierno lleno de sangre, ahí están todos los liberales e intelectuales y charlatanes...

... Y, de repente, a nadie se le ocurre nada que decir.

Watchmen

Soy Boecio

2010-03-05T14:46:00.000-08:00

Soy Boecio, autor de la consolación de la filosofia. Para mi la historia es una rueda, la inconstancia es mi esencia, dice la rueda. Subete a mi radio si quieres, pero no te quejes cuando te arroje a los abismos.
Los tiempos pasan pero también los malos; la mutabilidad es nuestra trajedia pero también esperanza. Los peores tiempos al igual que los mejores siempre pasan.

24 Hours party people

What did I do?

2010-03-03T16:42:00.000-08:00

- Phil. Phil. Oye, ven aquí. Ven aquí. Uh ... Phil. Soy ... Voy a intentar ... hablar. Voy a tratar de decir algo, algo. ¿Sabes Lily, Phil? ¿La conoces? Lily?
- No, yo no.
- Oh, ella es mi amor, mi vida, el amor de ella. Ya sabes. En la escuela ... Tengo doce años, en la escuela, en sexto grado. La vi. Yo no fui a esa escuela, pero ... uh ... nos conocimos. Mi amigo la conocía. Dije, eh ... "¿Quién es esa chica? ¿Cómo es Lily?" "Oh, ella es mala, duerme con chicos." Sí, lo dijo, pero a veces ... me fui a otra escuela, ya sabes. Pero entonces ... en la escuela secundaria cuando termina ¿Qué es eso cuando llega a la final?
- Graduación.
- No, no, el grado. ¿En qué grado estás?
- Eso es 12º.
- Oh, sí, sí. Si. Así que fui a su escuela para ese grado. Grado - que es el grado doce. Y nos conocimos. Ella era ... como una muñeca. Una hermosa muñeca de porcelana. Y sus caderas, sus caderas de niña, ¿sabes? Así, tan hermosa. Y la engañé ... una y otra y otra vez. Porque quería ser un hombre y no quería que ella fuese una mujer, ¿sabes? Un persona inteligente y libre, que era algo! Mi puta forma de pensar entonces. Tan estúpida. Estupida! ¡Jesucristo! ¿Qué estaba pensando? ¿Pensaba lo que estaba haciendo? Fue mi esposa por veinte y tres años ... y fui tras ella una y otra vez. Maldito idiota que soy. Me iba y follaba y volvía a casa y la veía en su cama ... y decía ... "Te amo". Esta es la madre de Jack. Su madre, Lily. ... Estos dos... que tuve ... y perdí. De esto te arrepiente... De eso te lamenta y de lo que tomas y el bla, bla, bla, algo. Algo, algo... Dame un cigarrillo. Errores como este ... no se deben cometer. A veces... cometes errores y está bien. No está bien a veces, a veces, cometer otros. Sabes que deberías hacer algo mejor. Yo amaba a Lily. La engañaba. Ella fue mi esposa por veinte y tres años. Y tengo un hijo. Y ella tiene cáncer. Y no estoy ahí, y se ve obligado a cuidar de ella. El tiene catorce años. Para... cuidar de su madre ... y verla morir frente a él. Un niño pequeño, y no estoy allí. Y ella se muere. La ame y supo que lo hice. Supo todas las estupideces que hice. Pero el amor era mas fuerte de lo que puedas imaginar. El maldito arrepentimiento. ¡El maldito arrepentimiento! Y moriré. Y te diré que el mayor arrepentimiento de mi vida... haber dejado ir a mi amor. ¿Qué hice? Tengo sesenta y cinco años y estoy avergonzado. Un millón de años atras... El maldito arrepentimiento y la culpa, estas cosas, no dejes que nunca nadie te diga que no debes arrepentirte, no dejes. Arrepientete de lo que quieras. Úsalo, úsalo, usa ese arrepentimiento para cualquier cosa, en la forma que quieras. Lo puedes usar, vale? Oh Dios... Es un largo camino por recorrer sin fuerzas. Algo de moral... historia, digo... amor. Esta es la jodida vida. Es tan dura, tan larga. La vida no es corta, es larga. Es larga ¡maldita sea! ¿Qué hice? ¿Qué hice? ¿Qué hice? Phil, Phil, ayúdame. ¿Qué hice?
Magnolia - Paul Thomas Anderson

How does it feels?

2010-02-26T08:31:00.001-08:00

La gente siempre habla de la libertad. De la libertad para vivir de un cierto modo sin que te traten mal. Claro, que cuanto más vives de una cierta manera, menos libre te sientes. Yo puedo cambiar en el transcurso del día. Me despierto y soy una persona y cuando me acuesto, sé con seguridad que soy otra. No sé quién soy la mayoría del tiempo. Es como si tuvieras ayer, hoy y mañana en una misma habitación. Nadie sabe que puede suceder.

I'm not there

Gracias por fumar

2010-02-17T13:13:00.000-08:00

-Digamos que tú defiendes el helado de chocolate, yo, el de vainilla. Si yo digo que vainilla es el mejor sabor de helado, tú dices...
-No, es chocolate.
-Exacto. Pero no puedes ganar esa discusión. Entonces yo pregunto: ¿El chocolate es un sabor insuperable?
-Es el mejor. Yo no pediría otro.
-¿Tú sólo quieres de chocolate?
-Es el único que necesito.
-Pues yo necesito más que chocolate y más que vainilla. Necesitamos libre albedrío en cuestión de helados. Esa es la definición de libertad.
-No estamos hablando de eso.
-Yo sí estoy hablando de eso.
-Pero no probaste que vainilla es mejor.
-Probé que tú estabas equivocado, así que yo tengo razón.
-Pero no me convenciste.
-Pero tú no me interesas. Me interesan ellos. (SEÑALA A LAS PERSONAS ALREDEDOR)

Thank you for smoking

Despertando a la vida

2010-02-16T13:30:00.000-08:00

- He estado pensando en algo que dijistes.
- ¿Algo que dije?
- Sí. Sobre como a menudo sientes que observas tu vida desde la perspectiva de una anciana que está a punto de morir, ¿recuerdas?
- Sí, sigo sintiendome así a veces. Siento como si mirara atrás en mi vida. Como si mi vida consciente fueran mis memorias.
- Exactamente. Escuché que Tim Leary* dijo cuando se estaba muriendo que ansiaba el momento en que su cuerpo estuviera muerto, pero su cerebro aun viviera. Dicen que hay actividad cerebral de 6 a 12 minutos desde que todo se apaga. Y un segundo en la consciencia de un sueño, bueno... es infinitamente mas duradero que un segundo consciente, ¿me entiendes?
- Sí, claro. Por ejemplo, me despierto y son las 10:12, me vuelvo a dormir y tengo esos largos, laberínticos y bellos sueños que parecen durar horas, y entonces me despierto y son las... 10:13
- Exacto. Y hablamos de 6 a 12 minutos de actividad cerebral. QUiero decir, podría ser tu vida. Es decir, tu eres esa mujer mirando hacia atrás todo.
- Vale, ¿y que si lo soy? ¿Entonces que serías tu?
- Sí... Yo también he estado pensando en algo que me dijiste.
- ¿Sobre que?
- Sobre la reencarnación y de donde provienen las almas nuevas. Todo el mundo dice que son la reencarnación de Cleopatra o Alejandro Magno. Siempre he querido decirles que seguramente fueron un jodido estúpido como todo el mundo. Piénsalo, es imposible; la población mundial se ha doblado en los últimos 40 años, ¿no? Si crees realmente en ese egocéntrico concepto de una alma eterna, entonces tienes un 50% de posibilidades de que tu alma sea mayor de 40 y para tener mas de 150 años... 1 de cada 6
- ¿Qué intentas decirme entonces? ¿La reencarnación no existe? ¿o que todos somo almas jóvenes... o la mitad de nosotros somo humanos de primera mano?
- No, no. Lo que intento decir es que de alguna manera creo que la reencarnación sólo es una expresión poética de lo que realmente es la memoria colectiva. Estaba el artículo de ese bioquímico al que leí hace mucho, y hablaba de como cuando un miembro de una especie nace tiene mil millones de años de memoria a los que recurrir. Es de ahí de donde heredamos nuestros instintos.
- Me gusta eso. Es como...uhm, un enorme ente telepático del que formamos parte seamos o no seamos conscientes de ello. Eso explicaría porque hay todos esos, ya sabes, innovadores saltos en la ciencia, en las artes, aparentemente espontaneos, mundialmente. Ya sabes, los mismos resultados apareciendo por todos lados independientemente unos de otros. Alguien en un ordenador descubre algo y, casi simulteneamente, un mogollón de personas en todo el mundo descubre lo mismo. Hicieron este expermento. Aislaron a un grupo de gente por un tiempo y monitorizaron sus habilidades para hacer crucigramas en relación con la población general. Luego les dieron en secreto un crucigrama del día anterior; uno que ya habían resuelto miles de personas. Su habilidad creción espectacularmente, casi un 20%. Es como si una vez que las respuestas están ahí fuera ¿sabes?, la gente puede cogerlas. Como si todos compartieramos nuestras experiencias telepáticamente.

Walking Life

Antes del amanecer

2010-02-16T13:08:00.000-08:00

- ¿Crees en la reencarnación? Vale bien, la mayoría de las personas hablan de sus vidas pasadas y cosas así.. y aunque no crean en ello de una forma concreta.. no sé, las personas tienen un concepto de un alma eterna no? bien, ahí va mi reflexión:
Hace 500 siglos no había ni un millón de personas en el planeta, hará unos 10.000 años había 2 millones tal vez; ahora hay entre 5 o 6 mil millones de personas en el planeta no?
Si todos tenemos nuestra alma individual y única, entonces, de dónde las hemos sacado?
Las almas modernas son sólo una fracción de las originarias? Significaría que cada alma se dividió en 5.000 durante solo los últimos 50.000 años que es un periodo de tiempo insignificante.... Así que como mucho somos solo pequeñas fracciones de personas caminando.. somos tan dispersos por eso? Por eso vamos tan desorientados?

- No lo sé.. no estoy segura...
- Si lo sé, lo sé, es una teoría disparatada..... y por eso tiene bastante sentido!
- Sí, estoy de acuerdo! (risas)
- Salgamos de este trasto.

Befor Sunrise

Plataforma

2010-01-11T19:12:00.000-08:00

Mi padre murió hace un año. No creo en esa teoría según la cual nos convertimos en verdaderos adultos cuando mueren nuestros padres; nadie llega a ser nunca un verdadero adulto.

Delante del ataúd del viejo, me vinieron a la cabeza ideas desagradables. El muy cabrón había disfrutado de la vida; se las había apañado de puta madre. «Tuviste críos, imbécil...», me dije con mucho ardor. «Metiste esa gran polla en el coño de mi madre.» En fin, yo estaba un poco tenso, no lo dudo; a uno no se le muere alguien de la familia todos los días. Me había negado a ver el cadáver. Tengo cuarenta años, y ya he visto algunos cadáveres; ahora prefiero evitarlo. Por eso nunca he comprado un animal doméstico.

Tampoco me he casado. He tenido la oportunidad, varias veces; pero siempre he rehusado. Sin embargo, me gustan las mujeres. Me arrepiento un poco del celibato de mi vida. Me molesta en vacaciones, sobre todo. La gente desconfía de los hombres que a partir de cierta edad se van solos de vacaciones; creen que son muy egoístas y probablemente un poco viciosos; no puedo decir que se equivoquen.

Plataforma - Michel Houllebecq

Carlito's way

2010-01-01T06:07:00.000-08:00

Lo siento chicos ni todos los puntos del mundo podrán volverme a coser. Acuéstate... acuéstate. Me tendrán en la funeraria Fernández de la calle 109, siempre supe que acabaría allí, pero mucho más tarde de lo que pensaba mucha gente. El último morriqueño, bueno tal vez no el último. Gale será un buena madre, un nuevo y mejorado Carlito Brigante.Espero que use el dienero para largarse, no hay sitio en esta ciudad para corazones tan grandes como el suyo. Lo siento nena, lo intenté lo mejor que sabía, en serio.Pero no puedes acompañarme en este viaje. Empiezan a entrarme los temblores... Pidan la última copa, el bar va a cerrar.Ha salido el sol ¿dónde vamos a desayunar?No quiero ir lejos, ha sido una noche dura. Estoy cansado nena...cansado.

Carlito's Way

Psicosis

2009-12-30T17:51:00.000-08:00

Ahora comprendo que es la psicosis: una alienación total de la percepción respecto de los objetos del mundo exterior, sobre todo de los objetos que importan: la gente afectuosa ¿Y qué ocupa su lugar? Una espantosa preocupación por... el inacabable ascenso y descenso de la marea del propio ser. Por los cambios que surgen de dentro y sólo afectan al mundo interior. Es una escisión tal de los dos mundos que ninguno registra los movimientos del otro. Ambos siguen existiendo, pero cada cual por su cuenta. Es la detención del tiempo. El fin de la experiencia, de cualquier cosa nueva. Una vez que una persona se ha vuelto psicótica, ya nunca le ocurrirá nada

Tiempo de Marte - Philip k. Dickli

2009-12-29T08:37:00.000-08:00

Esta terrible crueldad, ¿de donde sale? ¿Cómo ha arraigado en el mundo? ¿De que semilla, de que raíz ha brotado? Y ¿de quien es obra? ¿Quién nos mata? Nos arrebata la vida y la luz, se burla de nosotros mostrando lo que podríamos haber conocido. ¿Acaso nuestra destrucción beneficia a la Tierra? ¿Ayuda a que crezca la hierba o luzca el Sol? ¿También en ti hay esta oscuridad? ¿Has vivido esta negra noche?

The thin red line

La escafandra y la mariposa

2009-12-09T15:39:00.000-08:00

Ahora tengo la impresión de que mi vida ha sido una serie de pequeños fracasos. Las mujeres que no supe amar, las oportunidades que no supe atrapar, los instantes de felicidad que dejé pasar... Sabía el resultado de la carrera, pero era incapaz de apostar por el ganador. Estaba ciego y sordo o era necesario la luz de la desgracia para enseñarme mi auténtica naturaleza.
[...]
Acabo de darme cuenta de que además de un ojo tengo otras dos cosas que no están paralizadas: mi imaginación y mi memoria. La imaginación y la memoria son las dos únicas vías para escapar de mi escafandra. Puedo imaginar lo que sea, a quien sea y donde sea. Dejarme acariciar por las olas de la Martinica, visitar a una mujer que amo, inclinarme ante Onzymandias, el Rey de Reyes. Puedo imaginar cualquier cosa, vivir mis sueños infantiles, mis aficiones ocultas. Ahora puedo recordarme tal como era antes. Guapo, elegante, glamoroso, seductor, caradura; si, glamoroso y muy apuesto, al menos eso pensaban algunos. ¡Ese no soy yo, es Marlon Brando!... Ese soy yo.
[...]
Detrás de la cortina apolillada una claridad lechosa anuncia la aproximidad del alba. Me duelen los talones, tengo la cabeza como un yunque y una especie de escafandra me rodea el cuerpo. Ahora mi tarea consiste en redactar el diario de viajes inmóviles de un náufrago encayado en las orillas de la soledad.
En un principio el hospital naval se fundó para acojer a niños enfermos de tuberculósis. En la gran galería del hospital, un busto de mármol blanco recuerda que la emperatriz Eugenia, esposa de Napoleón III amadrinó este establecimiento que el visitaba regularmente. Había una granja de grandes dimensiones, una escuela y según cuenta la leyenda un sitio donde el gran Laid Sieb hizo ensayar al valet ruso. Dicen que aquí fué donde Vishinsky realizó el famoso salto que le elevó 3 metros en el aire, pero ahora nadie salta aquí. Hoy solo quedan viejos y personas devilitadas o como yo rígidas y mudas un batallón de tullidos.
A menudo pido que me lleven al lugar que he bautizado como Chinechita. Una caja eternamente desierta que da a un paisaje del que se desprende el encanto poéitco y desfasado de los decorados de cine. Bajo las rocas, unos barracones transmiten la ilusión de un pueblo fantasma en el lejano oeste. Me gusta contemplar los suburbios de Berck parecen un decorado para un tren eléctrico de juguete.
En cuanto al mar, tiene la espuma tan blanca que parece haber salido de la sección de efectos especiales. Pero lo que más me gusta es el faro; espigado, robusto y tranquilizador con su uniforme de rayas rojas y blancas. Me coloco bajo la protección de este simbolo fraternal que no solo proteje a los marineros sino también a los enfermos que el destinos que ha hecho desviarse hacia los confines de la vida.

La criba y la arena

2009-11-11T05:09:00.000-08:00

En una ocasión, cuando niño, se había sentado en una duna amarillenta junto al mar, bajo el cielo azul y el calor de un día de verano, tratando de llenar de arena una criba, porque un primo cruel había dicho: «Llena esta criba, y ganarás un real.» Y cuanto más aprisa echaba arena, más velozmente se escapaba ésta, produciendo un cálido susurro. Le dolían las manos, la arena ardía, la criba estaba vacía. Sentado allí, en pleno mes de julio, sin un sonido, sintió que las lágrimas resbalaban por sus mejillas.

Ray Bradbury - Farenheit 451

¿Qué es la realidad?

2009-09-28T10:54:00.000-07:00

Como médico experimentado que era, el doctor Igor permaneció en silencio algún tiempo, simulando interesarse en los papeles diseminados sobre su mesa. Cuando nos hallamos delante de otra persona y ella no nos dice nada, la situación tórnase irritante, tensa, insoportable. El doctor Igor tenía la esperanza de que la chica empezara a hablar y él pudiera recoger más datos para su tesis sobre la locura y el método de curación que estaba desarrollando.
Pero Veronika no pronunció palabra alguna. «Quizás ya se encuentre en un grado de envenenamiento demasiado alto a causa del vitriolo», pensó el doctor Igor mientras se decidía a romper el silencio, que se estaba volviendo tenso, irritante, insoportable.
-Parece que le gusta tocar el piano -dijo, procurando ser lo más informal posible.
-Y a los locos les gusta oírlo. Ayer hubo uno que se quedó enganchado, escuchando -replicó Veronika.
-Eduard. Él comentó con alguien que le había encantado. A lo mejor eso ayuda a que vuelva a alimentarse como una persona normal.
-¿A un esquizofrénico puede gustarle la música? ¿Y comentarlo con los otros? -inquirió la joven.
-Sí. Y apuesto a que usted no tiene la menor idea de lo que está diciendo.
Aquel médico (que más parecía un paciente, con sus cabellos teñidos de negro) tenía razón. Veronika había escuchado la palabra muchas veces pero no tenía idea de lo que significaba.
-¿Puede curarse? -quiso saber, intentando ver si obtenía más informaciones sobre el tema.
-Puede controlarse. Aún no se sabe bien lo que pasa en el mundo de la locura: todo es nuevo, y los procesos cambian cada década. Un esquizofrénico es una persona que ya tiene una tendencia natural para ausentarse de este mundo, hasta que un hecho, grave o superficial, dependiendo de cada caso, hace que cree una realidad sólo para él. El caso puede evolucionar hasta un punto en que el paciente se ausente totalmente de la realidad, lo que llamamos catatonía, o, por el contrario, puede remitir a la larga, y permitir que el paciente trabaje y desarrolle una vida prácticamente normal. Depende tan sólo de un factor: el ambiente.
-Crear una realidad sólo para él -repitió Veronika-. ¿Qué es la realidad?
-Es lo que la mayoría de la gente consideró que debía ser No necesariamente lo mejor, ni lo más lógico, sino lo que se adaptó al deseo colectivo. ¿Usted ve lo que llevo alrededor del cuello?
-Una corbata.
-Muy bien. Su respuesta es lógica y coherente, propia de una persona absolutamente normal: «una corbata» .
»Un loco, sin embargo, diría que yo tengo alrededor del cuello una tela de colores, ridícula, inútil, atada de una manera complicada, que termina dificultando los movimientos de la cabeza y exigiendo un esfuerzo mayor para que el aire pueda penetrar en los pulmones. Si yo me distrajera estando cerca de un ventilador, podría morir estrangulado por esta tela.
»Si un loco me preguntara para qué sirve una corbata, yo tendría que responderle: para absolutamente nada. Ni siquiera para adornar, porque hoy en día se ha tornado en el símbolo de la esclavitud, del poder, del distanciamiento. La única utilidad de la corbata consiste en llegar a la casa y podérnosla quitar, dándonos la sensación de que estamos libres de algo que no sabemos lo que es.
»¿Pero la sensación de alivio justifica la existencia de la corbata? No. Aún así, si yo pregunto a un loco y a una persona normal qué es eso, será considerado cuerdo aquel que responda: «una corbata». No importa quien dice la verdad, importa quien tiene razón.
-De donde usted dedujo que no estoy loca, pues di el nombre adecuado a la tela de colores.

Verónica decide morir - Paulo Coelho

Sueños

2009-09-14T07:49:00.000-07:00

Allí me encontraba. Por alguna extraña razón un tiempo atrás había decidido viajar al pasado aproximadamente un año, pero las cosas no iban del todo bien.

En ese momento decidí visitar a mi yo del pasado. Sabía que no era una buena idea. Yo no me había visto a mi mismo regresado del futuro en aquella época. Ignoraba lo que pudiese ocurrir. Sabía que podía ser algo fatal, pero la curiosidad me mataba. Asique allí me dirigí. Pude verlo a lo lejos. Él pasó la visto por la zona en que yo me encontraba, pero entre la gente que había seguramente no acertó a divisarme. Pero a mi verlo a lo lejos no me bastaba, una extraña fuerza dentro de mi me obligaba a acercarme, asique me acerqué a unos escasos dos metros y lo saludé. La expresión de su rostro fué algo que no he visto en mi vida y que no sabría describiros. Se quedó mudo. Yo intenté seguirlo pero le perdí la pista.

Después de andar un rato por la calle me percaté de que algo extraño estaba pasando. Se excuchaban gritos a lo lejos que se iban acercando. Poco después empezaron a aparecer extraños vehículos extraterrestres o futuristas, no podría decirlo con certeza. La gente corría presa del pánico. Poco a poco esos vehículos se iban llevando a la gente. Cada vez eramos menos... En lo alto pude ver algo que parecía un helicóptero anguloso de varias plantas. Me uní a un pequeño grupo de unas 5 personas y nos dirigimos a un callejón. Al fondo había una de esas extrañas máquinas que proyectaba una maya laser y se acercaba lentamente asique nos agazapamos en una esquina opuesta a su marcha. Tuvimos los dramáticos diálogos propios de alguien que cree que va a morir. Pasó un tiempo y el vehículo ya había recorrido todo el callejón dejándonos atrás.Salimos de allí y huímos al bosque. Por las calles ya no había nadie.

Deambulamos un tiempo entre la maleza regresando a veces a la ciudad a por provisiones. Ahora era una ciudad fantasma. Tan sólo a veces se escuchaba algún ruido a lo lejos.

Eran muchos días ya ocultándonos. Pasábamos todo el día juntos asique una chica y yo empezamos una relación. Por aquel tiempo me epecé a notar raro. Me di cuenta de que podía levitar hasta volar y también proyectar unas ondas de fuerza desde la palma de mis manos, pero no sabía aun muy bien como controlarlo...

Un día nos encontrábamos en el junto a la ciudad, en la carretera que la separaba del bosque. Entonces escuchamos que se acercaba un coche y nos escondimos entre los matorrales. Se paró delante. Era como un coche patruya pero extremadamente deportivo. Si había alguien dentro no salió... De repente alguna de la gente con la que yo había estado conviviendo se acercaba al coche. Una ventanilla se bajó y empezaron a hablar. Yo dejé de ocultarme pero no me acerqué mucho pues aun desconfiaba. Entonces la chica me llamó por mi nombre y yo le contesté algo pronunciando el suyo. Las dos personas que había dentro del coche salieron sobresaltadas. Llevaban un uniforme. No necesitamos escruiñar mucho en sus rostros ni ellos en los nuestros para darnos cuenta de lo que ocurría. Eramos yo y esa chica en un futuro bastante mas lejano del que yo había regresado. En ese momento... me desperté.

Momentos

2009-09-14T06:54:00.001-07:00

Días extraños, noches extrañas. Irse a cama a horas insanas. Amanece y no hay sueño. Tus párpados dicen basta. Tu mente un poco mas. Tu mejilla choca ocasinalmente con la palma de tu mano. Toca tu frente. No, está a una buena temperatura. Aspira. Estira tu brazo para acariciar la botella de agua. Echa un trago. Dulce manjar, tan... insipido. Lentos movimientos. Mirada perdida. Recuerdos vacíos. Historias opresivas. Y otra vez piensas en lo mismo. A pesar de que te prometiste que no lo harías. Eres imbécil. Sabes que va a acabar mal. Pero te engañas. Sueñas con algo idílico. Eres imbécil. Quizás pasó algo anterior. Sí. Seguro. Eres imbecil. Martilleante silencio.. Tu cabeza reposando sobre tus brazos. ¿Que puedes esperar de un imbecil? Imbécil lleva tilde tonto. ¿Que coño haces oliendo una puta goma del pelo? Estás fatal.Sí, tu. ¿Quien yo? Eres imbécil. Sin pulso. Vibrantes dedos. Mirada perdida. Respiración profunda. Cuesta. ¿Que está pasando? Otra imagen. Un saxofón. Estamos en Miami. Años 70. Música negra. Lujuria. Mordiscos. Digiere la carne humana. Araña tu piel. Se termina la canción. Ponla otra vez. Relax. Dsabrochate el pantalón. ¿Cuando piensas actualizar? Eres imbécil.

El alcohol

2009-09-14T06:50:00.000-07:00

El alcohol es probablemente una de las mejores cosas que han llegado a esta tierra, además de mí. Entonces nos llevamos bien. Es destructivo para la mayoría de la gente, pero yo soy un caso aparte. Hago todo mi trabajo creativo cuando estoy intoxicado. Incluso me ha ayudado con las mujeres. Siempre fui reticente durante el sexo, y el alcohol me ha permitido ser más libre en la cama. Es una liberación porque básicamente yo soy una persona tímida e introvertida, y el alcohol me permite ser este héroe que atraviesa el espacio y el tiempo, haciendo un montón de cosas atrevidas... Entonces el alcohol me gusta, cómo no

Charles Bukowski

2009-09-14T06:46:00.000-07:00

El sábado por la noche veía a los hombres deseando con lujuria a las chicas medio desnudas que bailaban en la feria,y el domingo porla mañana,cuando tocaba el órgano para los evangelistas en la otra punta de la feria,veía a los mismos hombres sentados en los bancos de las iglesias con sus esposas e hijos rogando a Dios que los perdonaran y los libraran de sus deseos carnales. Y al sábado siguiente por la noche volvían a la feria o a algún otro lugar de indulgencia.
¡Entonces supe que la Iglesia cristiana se asienta en la hipocresía y que la naturaleza carnal del hombre es la que prevalece!

Antón Szandor Lavey

Reflexiones por motivos olvidados

2009-09-14T06:43:00.000-07:00

Y es que cómo no sentirse perdido en la vida si nos hemos embarcado en procesos, cambios, empresas, relaciones, sin reflexionar dónde iban y porqué... Es muy cierto lo que dicen, ninguna ruta puede ser correcta sin antes tener un destino. Quizás sea en este momento en el que me deba preguntar a donde voy o, mejor dicho, a donde quiero ir; sin preocuparme tanto por las respuestas que pueda dar, sino por lo que me cuestione. Si hay algo que quiero es que la perfección se vuelva motivo de risa, y que la risa se vuelva el motivo perfecto. Buscaré en el fondo de ese saco de recuerdos apartando los de la superficie a ver si alguno de ellos consigue explicarme el presente.

Un autobús cualquiera.

2009-09-14T06:39:00.000-07:00

De repente me encontraba solo. Las pilas de mi mp3 se habían acabado y creí que sería el trayecto mas largo en autobús de mi vida, eterno. Muchas cosas rondaban mi cabeza y ninguna buena, fantasmas del pasado. Viajaba en la parte delantera. Giré la cabeza hacia la izquierda y sólo había oscuridad, de vez en cuando un árbol. A mi izquierda yacía un joven entrado en carnes. Su sueño era profundo pero a la vez suave; suave porque dormía pero se despertaba cada poco y profundo porque ¿como alguién podía dormir en medio de tal avalancha de ruido? Voces altas, GRITOS! Eché la vista atrás y a través del hueco entre los dos asientos vi dos esferas brillantes sumergidas en una sombra de ojos extensa, casi perfecta, la que mas me gustaba de todas las que había visto. Sus labios se movían ligeramente Fué un coque eléctrico y los dos giramos la cabeza. Volví a mirar atrás y otra vez y otra... Parecía un punto de tenis que nunca acaba. Entonces el autobus se detuvo. Todos nos bajabamos en la misma parada. Dejé que saliese antes todo el mundo porque quería que nos cruzasemos y ella hizo lo propio. Ya sólo quedabamos 4 personas dentro y entonces ella pasó por delante mia. Otra vez esa mirada, esta vez fueron 5 segundos mas o menos de ininterrumpida mirada y al final una sonrisa, dos sonrisas =). Ya no había ruido, sólo silencio y sonrisas, sonrisas y silencio. No dije nada. Algo dentro de mi cabeza me recordaba que si abría la boca para decir algo que se suele decir un jueves por la noche lo estropearía todo. Y pasó... Bajé del bus y la observé. Odiaba que se alejase, pero era precioso ver como lo hacía. Me alegré. Un "Eh Félix!!" me devolvió al mundo real. Aquella chica me había alegrado la noche y devuelto las ganas de disfrutarla al máximo que había perdido horas atrás. Al final llegué a casa a las nueve de la mañana. Seguramente no la vuelva a ver y yo soy el culpable pero igualmente estuvo bien. En ocasiones veo musas, fugaces musas que aparecen un momento y se desvanecen en la memoria, pero dejan su pequeña huella y no soy yo quien las escoje... Y aquí me encuentro escribiendo esto después de mucho tiempo con la hoja en blanco. "Inspirado", si se puede usar esa palabra en este caso claro...

¿Que fue de...

2009-09-14T06:22:00.000-07:00

... ese papel?

Soy leyenda

2009-09-14T06:19:00.000-07:00

Otro símbolo: la cruz. Tenía una dorada en la mano que brillaba a la luz
de la mañana. Esto también alejaba a los vampiros.
¿Por qué? ¿Tenía que existir una respuesta lógica, algo que pudiera
aceptar sin caer en la superstición?
Solo podía saberlo de un modo.
[...]
¿Cómo reaccionaría un vampiro mahometano ante la visión de una cruz?
Se sorprendió al oír su propia risa: un ronco ladrido en la mañana
silenciosa. Dios mío, pensó, hace tiempo que no me río. Ya lo había olvidado.
Recordaba la tos de un perro enfermo. Bueno, eso es lo que soy ahora, al fin y
al cabo: un perro muy enfermo.
Había habido un principio de tormenta hacia las cuatro de la mañana, y
los recuerdos volvieron a su memoria. Virginia, Kathy, aquellos horribles días.
Trató de distraerse. Era peligroso. Pensar en el pasado era terminar
bebiendo.
Aunque no se explicaba por qué había elegido vivir. Probablemente,
pensó, no hay un motivo concreto. Estoy demasiado aturdido para acabar con
todo.
Bueno... Juntó las manos como si por fin hubiese decidido algo. ¿Qué
haría ahora? Miró alrededor como si sucediera algo interesante en la calle
silenciosa.

Soy Leyenda - Richard Matheson

La ola

2009-09-14T06:00:00.000-07:00

Extraños recuerdos en esta nerviosa noche en Las Vegas. ¿ Cinco años después?, ¿Seis? Parece una vida, o al menos una Era Principal- el tipo de pico que nunca vuelve a ocurrir. San Francisco a mediados de los sesenta fue un lugar y momento muy especial del cual formar parte. Tal vez significó algo. Tal vez no, a la larga… pero ninguna explicación, ninguna mezcla de palabras o música o recuerdos pueden tocar esa sensación de saber que estabas ahí y que estabas vivo en esa esquina del tiempo y del mundo. Significase lo que significase…
La historia es difícil de conocer, debido a esos cuentos pagados de mierda, pero incluso sin estar seguro de la “historia” parece enteramente razonable pensar que de vez en cuando la energía de toda una generación se lanza al frente en un largo y bello fogonazo, por razones que nadie entiende realmente en el momento – y que nunca explican, en retrospectiva, qué es lo que de hecho pasó.

Mi recuerdo central de ese tiempo parece colgar en una o cinco o tal vez cuarenta noches – o madrugadas muy temprano- que salí del Filmore medio loco y, en lugar de ir a casa, enfilaba el gran 650 Lightning por el Bay Bridge a ciento sesenta por hora usando shorts L. L. Bean y una chaqueta … estallando a través del túnel de Treasure Island a las luces de Oakland y Berkeley y Richmond, sin estar completamente seguro de cuál vuelta tomar cuando llegaba al otro extremo (el coche se caleaba siempre en la barrera de peaje, yo iba demasiado pasado para meter neutral mientras buscaba cambio)… pero estando absolutamente seguro de que no importa qué camino tomara, llegaría a un lugar donde la gente estaba tan pasada y era tan salvaje como yo lo estaba y era: No había duda de ello…

Había locura en cualquier dirección, a cualquier hora. Si no cruzando la bahía, sobre el Golden Gate o bajando la 101 rumbo a Los Altos o La Honda…podías tocar chispas donde fuera. Había una fantástica sensación universal de que lo que fuera que estuviéramos haciendo estaba bien, de que estábamos ganando…

Y eso, creo yo, fue el motivo – la sensación de Victoria inevitable sobre las fuerzas de lo Viejo y del Mal. No en una manera militar o malvada; no necesitábamos eso. Nuestra energía simplemente prevalecería. No tenía ningún punto pelear – de nuestro lado o del de ellos. Teníamos todo el momentum; estábamos montando la cresta de una alta y hermosa ola…

Así que ahora, menos de cinco años después, puedes subir a un empinado cerro en Las Vegas y mirar al Oeste, y con el tipo de ojos adecuado casi puedes ver la marca de las aguas – el lugar donde la ola finalmente rompió y retrocedió.

Fear and Loathing in Las Vegas - Hunter S. Thompson

Diarios cinematográficos

2009-09-14T05:57:00.000-07:00

- ¿Qué cojones haces?
- Estoy haciendo que escribo.
- No, no, no, no, NO!! Estás pulsando las putas teclas sin sentido. Tú papel dice que eres un escritor. Tienes que meterte en el papel, ser un escritor! Saca el escritor que llevas dentro y escribe porque voy a cambiar el puto guión y voy a introducir un plano de esa pantalla y cuando la cámara enfoque ahí quiero que haya algo escrito tan jodidamente bueno que hasta al puto dalai lama se le levante al verlo o te echaré a la puta calle despues de hacerte lavativas con washabi. ¿Entendido?

La estupidez humana: la más mortal arma terrestre

2008-09-24T09:57:00.000-07:00

«Es información [...] sobre la más mortal arma terrestre. Nosotros sabemos que hacer frente a las otras armas que tienen ustedes, pero esta todavía nos preocupa, nos desconcierta [...] la estupidez, la estupidez humana.
[...]
Usted también es un buen tipo, pero uno infeliz, y lo que más me preocupa es que creo que lo sabe y no le importa. ¿Por qué los seres humanos parecen resignarse a tantas cosas que los están destruyendo? ¿Y por qué hacen tan poco por modificar esas cosas? ¿Se están suicidando por estúpidos o están pagando culpas?
[...]
La naturaleza sólo permite un desarrollo muy lento. Favorece más fácilmente un cambio de especie que un cambio de conciencia. Yo soy más racional que ustedes. Respondo racionalmente a los estímulos; si alguien sufre, lo consuelo, alguien me pide ayuda, se la doy. ¿Por qué entonces usted cree que estoy loco? Si alguien me mira, lo miro, alguien me habla, lo escucho. Ustedes se han ido volviendo locos de a poco por no reconocer esos estímulos. Simplemente por haber ido ignorándolos. Alguien se muere y ustedes lo dejan morir. Alguien pide ayuda y ustedes miran para otro lado. Alguien tiene hambre y ustedes dilapidan lo que tiene. Alguien se muere de tristeza y ustedes lo encierran para no verlo. Alguien que sistemáticamente adopta esas conductas, que camina entre las víctimas como si no estuvieran, podrá vestirse bien, podrá pagar sus impuestos, ir a misa, pero no me va a negar que está enfermo. Su realidad es espantosa doctor. ¿Por qué no dejan de una buena vez la hipocresía y buscan la locura de este lado? Y se dejan de perseguir a los tristes, a los pobres de espíritu, a los que no compran porque no quieren o porque no pueden, toda esa mierda que usted me vendería de muy buena gana. Si pudiera, claro».

Hombre mirando al sudeste (1986)

Picadero

2008-09-22T05:18:00.000-07:00

En Santiajo no se andan con chiquitas. A parte de tener catedral y lluvia también tienen picadero. Y es que cada cosa en su sitio hombre!

Y efectivamente, los restos del lugar indicado por la señal denotaban que como tal se usaba.

Locura

2008-09-09T18:20:00.000-07:00

Me llaman loco por esas noches de verano
Me llaman loco por esas noches solitarias a la orilla del mar
Me llaman loco por esas noches leyendo, escribiendo, escuchando música...
Me llaman loco por esas noches mirando la linea donde mar y el cielo chocan
A veces me llaman loco
O simplemente se nota que lo piensan
A veces las horas pasan sin que te des cuenta y sale el sol
Se rompe la harmónica lucha entre el cielo y oceano
Y el carro de Helios se alza poderoso

Hace mucho que no pruebo ese sabor a sal en la brisa
¿Alguien me acompaña una noche en esta mi locura?

Dos goteras en esta servilleta
Caen a través de la sonrisa dibujada en mi rostro
Ironicamente están saladas

El origen del nombre de este blog

2008-08-26T02:37:00.000-07:00

"Fuera de mi mundo de sueños, hay polvo infinito.
Y el mundo de sueños es infinito aunque enclaustrado.
El camino hacia el centro es una lenta espiral. Uno pasa por las casas del misterio y los secretos... APEADEROS en las fronteras de la PESADILLA.
Desde ahí, sigue un curso hacia la NOCHE, hasta que se llega a las puertas de cuerno y marfil. Las tallé yo mismo cuando el mundo era joven y se necesitaba orden.
Corro hacia las puertas.
Los SUEÑOS que pasan por las puertas de MARFIL son MENTIRAS, ILUSIONES y ENGAÑOS. La otra admite la VERDAD. NADIE guarda ya la puerta del cuerno. Recuerdo como era ANTES.
Una vez traspasada, veré mi castillo.
A través de ella podré ver...
...mi hogar."

(Extracto de la página 13 del número 2 de The Sandman, ANFITRIONES IMPERFECTOS, escrito por Neil Gaiman. Publicado originalmente en febrero de 1989 en la edición americana.)

Guitarras llenas de polvo

2008-08-25T09:14:00.000-07:00

Un diccionario sobre la cama, la guitarra llena de polvo, un plato con restos de comida. Mi amable compañera en días como este, la botella de agua. La luz aun no entra por le ventana y ya va siendo hora de levantar la persiana, abrir la ventana y que esto se airee un poco. El olor a destilería por todos los rincones no debe ser muy sano. Y mientras me arranco la piel levantada de los nudillos suena una dulce flauta que calma mi rabia. Llevarse las manos a la cabeza seguramente no solucione nada pero es relajante, ¿que le vamos a hacer? Contemplar el sucio suelo de parquet en busca de nuevas formas o imperfecciones es una aventura para la mente.

My name is Lucyfer, please take my hand

2008-08-17T08:08:00.000-07:00

Se despertó. La luz entraba por las rendijas de la persiana directamente a sus ojos. Era hiriente. Maldita sea, ¿porqué nunca la bajo del todo?, grito para sus adentros. Se preguntó que hora era y estiró el brazo hacia la mesilla de noche para coger el móvil. Algo cayó al suelo. Da igual, se dijo. Eran las dos de la tarde. Había dormido lo suficiente. Se retorció sobre si mismo, tiró de la manta, apretó las sábanas sin mas motivo que el de desperezarse. Se incorporó a medida que suspiraba, apoyando su espalda en la cabecera de la cama, y se arrepentía de haber bebido tanto la noche anterior pero sabía que hoy lo volvería a hacer de nuevo. Se levantó y dió al interruptor una vez, dos, tres... no funcionaba. Si aún había cambiado la jodida bombilla la semana anterior, maldijo. Decidió subir un poco mas la persiana. No mucho. Así estaba bien. Era relajante. Lo que necesitaba. Vió que todavía llevaba la camiseta de Black Sabath asique decidió poner algo de su disco favorito. Magnifico comienzo con el sonido de la lluvia y luego unas campanas. Oscuro sábado... Se echó la mano a la cara comprobando lo caliente que estaba su frente. Fué al baño a aclarase. Se echó agua sobre el rostro. Levantó la vista y miró fijamente a los ojos de su eflejo en el espejo. Pensaba en lo despeinado que estaba mientras el agua goteaba en su barbilla. Un poco de barba que no se decidía a afeitar resaltaba en su cuello. Volvió a la habitación. Sonaba una armónica. Sin duda era The Wizard. Que maravilla para sus oídos. "Misty morning, clouds in the sky. Without warning, the wizard walks by. Casting his shadow, weaving his spell funny clothes, tinkling bell"... Se sentó en la silla. Sobre la mesa aun había un par de platos sucios. Un paquete de galletas de chocolate. Cojió una en la mano y se la llevó a la boca, pero justo en el momento que iba a tocar sus labiós se dió cuenta de que en ese momento no le entraría nada. "Never talking. Just keeps walking. Spreading his magic"...Se decidió a escribir algo. Se sentía como un jodido Buckowski. Ya le gustaría... No un escritor borracho, sino un borracho que se metió a escritor para poder dormir hasta el medio día. Él mismo lo había dicho en una entrevista, creía recordar. Que bien se lo había montado el cabrón. En el fondo albergaba la esperanza de que alguien apreciase la belleza de sus palabras por una vez y no lo dijese por complacer. El alcohol le hacía escribir. Era curioso. Tenía folios y folios tirados por su habitación. ¿Talento desperdiciado? Ojala que no. ¿U ojalá que sí? Cualquiera de los dos supuestos era horroroso. "Evil woman, don't you play your games with me"... Pensó en las mujeres, ¡las jodidas mujeres! Y se rió irónicamente mientras hacía un extraño gesto con la cara. Seguía sonando ese maravilloso sonido de su disco favorito. Se ponía cachondo al escucharlo.

¿Vegetariana o vegana?

2008-05-07T17:44:00.000-07:00

Viñeta 1:
Ella: “Lo siento Jonh, pero soy vegetariana por lo que no creo que quiera comer tu carne.”

Viñeta 2:
Él: “Pero no te importaría ordeñar a la vaca, ¿no?”
Ella : “No creo.”

Viñeta 3:
Él: “El mundo de la semántica es maravilloso.”

(Viñeta de John and John)