Recordé aquel viejo chiste, aquel de un tipo que va al psiquiatra y le dice: doctor, mi hermano está loco, cree que es una gallina. Y él responde: pues ¿por qué no lo mete en un manicomio? Y el tipo le dice: lo haría pero necesito los huevos.[...] Pues eso es más o menos lo que pienso sobre las relaciones humanas, ¿saben? Son todas irracionales y absurdas y supongo que continuamos manteniéndolas porque la mayoría necesitamos los huevos.
Henry: “¿Conoce la cita de Tristán Rêveur sobre el arte malo?”
Sam: “No”
Henry: “El arte malo es más trágicamente hermoso que el buen arte porque documenta el fracaso humano”
[...]
Sam: “¿Has oído hablar de Tristán Rêveur?”
Lila: “Sí, claro”
Sam: “¿Te gusta su obra?”
Lila: “No la he visto. Nadie lo ha hecho. Quemó todas sus pinturas antes de suicidarse”
Sam: “¿Se suicidó?”
Lila: “A los dieciocho años dijo que viviría tres años más, que iría a Nueva York y se suicidaría. Y eso hizo”
Sam: “¿Cómo ocurrió?”
Lila: “Se pegó un balazo en el puente de Brooklyn. Dejó una nota de una sola línea: ‘Un suicidio elegante es la máxima obra de arte “
[...]
Lila: “El día que yo lo hice llevé dos hojas de afeitar al baño. ¿Sabes por qué? Porque sabía que, en cuanto empezara a sangrar, me debilitaría. No quería soltar una hoja y quedarme a mitad de camino. ¿Puedes imaginar eso? ¿Puedes imaginar odiar tanto tu vida como para llevar una hoja de repuesto?”
Sam: “¿Qué puedo decirle entonces?”
Lila: “Hay demasiada belleza para renunciar. Dile eso. Hay demasiada jodida belleza”
Siempre veo un mismo sueño. Como si el sueño quisiera obligarme a volver a aquellos lugares amados hasta el dolor donde estaba la casa de mi abuelo, donde hace 40 años nací sobre la mesa de comer. Cuando quiero entrar en la casa, algo me lo impide. A menudo veo ese sueño. Y cuando veo las paredes de troncos y la oscuridad del zaguán, ya en sueños sé que sólo lo sueño. Y la alegría se ensombrece a la espera del despertar. A veces ocurre algo y no vuelvo a soñar con la casa y los pinos entorno a la casa de mi infancia. Entonces me hace falta y espero con impaciencia ese sueño, en el que volveré a ser niño y volveré a sentirme feliz sabiendo que todo lo tengo por delante, que aún todo es posible...
tengo un viejo aforismo (me dedico a los aforismos mientras ando hecho un andrajo) que dice que el conocimiento es, si no se aplica, peor que la ignorancia. porque si haces conjeturas y no resulta, puedes muy bien decir, mierda, los dioses están contra mí. pero si sabes y no haces, tienes desvanes y pasillos oscuros en la mente por los que bajar y subir y despistarte. eso no es sano, lleva a situaciones desagradables, a beber demasiado y a la máquina de hacer picadillo.
de acuerdo. los apostadores veteranos no se desvanecen sin más. mueren, dura y finalmente, en Quinta Este o vendiendo periódicos enfrente con gorra de marino, fingiendo que es todo una broma, la mente partida en dos, las tripas colgando, pijo sin dulce coño, creo que fue uno de los discípulos preferidos de Freud, que se ha convertido ahora en un filósofo de cierto renombre (mi ex esposa solía leerlo) quien dijo que el juego era una forma de masturbación. qué bonito ser un chico listo y decir cosas. casi todas las frases contienen una verdad secundaria. si yo fuese un chico inteligente y perspicaz, diría por ejemplo: «arreglarse las uñas de los dedos con una lima sucia es una forma de masturbación». y probablemente me diesen una beca, una ayuda, la espada del rey en el hombro y catorce culitos calientes. sólo diré esto, que procede de un pasado de fábricas, bancos de parque, trabajos de mierda, malas mujeres, mal período de Vida: la razón de que el individuo medio siga en el tajo es que están atornillados por el cierre del cerrojo, la cara chiflada del capataz, la mano del casero, el sexo muerto de la amante. impuestos, cáncer, melancolía; ropas que se desmoronan la tercera vez que te la pones, agua que sabe a orina, médicos que tienen consultorios indecentes con trabajo en cadena, hospitales sin corazón, políticos con cráneos llenos de pus... podemos seguir y seguir y sólo conseguiríamos que nos tachasen de amargados y de dementes, pero el mundo nos convierte a todos en locos (y locas) y hasta los santos están dementes. nada se salva. en fin, a la mierda. según mis cifras, sólo he tenido dos mil quinientos coños, pero he visto doce mil quinientas carreras de caballos, y si he de dar a alguien un consejo, doy éste: dedícate a pintar acuarelas.
Charles Bukowski - Notes of a dirty old man
Todo lo que tiene que ver con los humanos es incierto, pero a menudo la gente desea obtener certeza por miedo. Quieren algo seguro, incluso si es falso. Creo que esta gente es muy susceptible a los líderes religiosos, y también frente a los líderes políticos, que ofrecen un plan, que ofrecen una estructura del bien y del mal, que ofrecen un modo de actuar. Si cometes pecado, hay una manera de redimirse. Pero para ello hay que disponer de una estructura elaborada para crear la idea de pecado, de lo que es el pecado, el perdón y la confesión, etc., así que todas las religiones acaban complicándose más y más a medida que intentan cubrir cada ámbito de los cometidos del ser humano.
